Книга Острые предметы, страница 77 – Юлия Устинова

— Не смотрю, — покачав головой, Саша натягивает свое белье и джинсы. — Только не вздумай жалеть, — просит, уже серьезно глядя мне в глаза — и никуда больше.

— Надеюсь, не придется.

Застегивая ремень, Саша непонимающе хмурится.

— А-а, — наконец соображает, о чем я. — Нет. Я же не в тебя. — И распоряжается, — давай раздевайся полностью, лезь под душ, я с тебя смою. — Чего? Таращу на него глаза. У меня инфаркт всего, чего только возможно. — Сама? — Саша верно трактует мой шок на лице и чешет затылок. Я киваю. — Ладно. Мне выйти?

И я снова киваю:

— Да, спасибо.

Протянув руку справа от меня, он открывает воду.

— Тебе… спасибо, Жень, — дерзко улыбается, пока ополаскивает пальцы, а еще успевает чмокнуть меня в плечо.

У него покраснели скулы, а в глазах плещется веселье. Он расслаблен и выглядит счастливым. Поэтому я точно ни о чем не буду жалеть.

Ну… почти.

Я понимаю, что это глупо и, в принципе, невозможно и невыполнимо, но я бы хотела, чтобы Саша был моим первым.

Евгения

Ничего не понимаю.

Сашина обувь стоит у порога. У меня в руках его футболка, которую он в ванной оставил, но его самого нет ни в комнате, ни на кухне.

В комнате относительно светло. Мелькает телевизор.

Мишу обнаруживаю крепко спящим на новом диванчике. Саша его переложил и укрыл. Наклонившись к сыну, по привычке проверяю его лоб и целую — теплый, машинально закидываю мужскую футболку себе на плечо и направляюсь к шкафу, чтобы достать белье.

На мне мой любимый древний махровый халат, но я уже не заморачиваюсь из-за его длины. Саша теперь в курсе, что у меня там под ним, а больше в ванной не во что было переодеться.

Я подхватываю из ящика белье и слышу, как открывается балконная дверь. Теперь становится понятно, куда Саша запропастился.

Голый по пояс он мягко ступает по ковру.

— Ты долго. Два раза покурил. Хотел уже стучаться, — шепчет, протягивая руку, чтобы коснуться моей, сжимающей в кулаке темно-синий клочок ткани.

Чувствую исходящий от него сильный табачный запах.

— Я… просто… — бормочу, заводя руку назад.

И радуюсь, что не успела с трусиками, ведь Саша бы мог увидеть, как я их надеваю.

— Пряталась там от меня?

Встречаемся взглядами. У Саши загадочно-красиво блестят глаза. Он смотрит иначе, по-новому — выразительно, жгуче, с чувственным посылом, с сокровенной тяжестью, так по-мужски, собственнически и интимно, что у меня внутри все подрагивает и даже пальцы на ногах поджимаются. Полагаю, так мужчины смотрят на своих женщин. Только мы же с Сашей не пара. Мы просто хорошо общаемся, и есть очень сложные вещи, которые нас сближают. Мы даже не друзья. И вот мы переспали.

Слово-то какое странное — “переспали”. Оно больше для постели подходит. А мы с Сашей… Стоя, в ванной, сзади, без защиты…

— Нет, — выталкиваю изо рта горячую струю. — Просто… — и шумно тяну губами прохладный воздух, пытаясь придумать убедительную отговорку, объясняющую мою задержку.

Саша тихо посмеивается над моим подмороженным видом.

— Да я шучу, Жень. — Он двигается ближе, накрывая меня свой сильной пьянящей аурой, и задевает костяшками мое бедро через халат в том самом месте, где я до сих пор ощущаю стальную хватку его пальцев. — Как… ты? — очень нежно тянет и расслабляюще тормошит меня.

— Я… все нормально, — на автомате выдаю.