Книга Легион, страница 56 – Анастасия Пименова

Ударная волна прокатывается по улице с такой силой, что даже наш автомобиль тянет вперед.

Позади вспыхивает огонь и что-то металлическое отлетает в сторону, врезаясь в стену дома.

Я резко торможу уже за поворотом, тяжело дыша и продолжая смотреть вперёд, хотя перед глазами всё ещё стоит этот момент взрыва.

В ушах звенит.

Несколько секунд в машине вообще ничего не слышно, кроме двигателя и моего собственного дыхания, после я медленно поворачиваю голову к Блейку.

— Ну… — сглатываю, пытаясь восстановить голос. — Кажется, хвоста больше нет.

— Да, ты права. Больше нет.

Его подтверждение окончательно заставляет меня понять, что мы только что сделали, вернее… что я только что сделала. Да, я не собственноручно их убила, однако в этом отчасти есть моя вина. Тошнота подкатывает к горлу и едким осадком остается внутри.

— Взрыв наверняка услышали, поэтому лучше уйти, — говорит Блейк, и я согласно киваю, касаясь ручки двери и выбираюсь наружу, отодвигая все мысли по поводу смерти на задний план. Сейчас важнее и правда скорее убраться отсюда, как можно дальше. Самобичеванием могу заняться и позже.

— Постой, проверим, возможно, здесь есть что-нибудь полезное, — Блейк открывает багажник, когда я тоже об этом подумала. Минуту на поиски дополнительного оружия можно выделить.

— Блейк… тут какие-то ящики, — сообщаю ему, когда вижу, что находится в багажнике.

Мужчина протягивает руку и пододвигает один из ящиков ближе к нам, подцепляет защёлку и резко открывает крышку.

Я уже готова увидеть патроны, оружие, гранаты, да что угодно, но только не…

— Маски. Здесь маски.

Они аккуратно распределены по отдельным ячейкам с плотными перегородками, будто это является чем-то ценным или хрупким. Каждая маска находится в собственном отсеке, закреплённая ремнями, а рядом небольшие прямоугольные контейнеры, видимо, сменные фильтры или что-то похожее.

Такие же маски сейчас надеты на нас.

На секунду внутри появляется странное чувство, почти абсурдное, как будто я смотрю не на средство выживания в конце света, а на товар, который кто-то собирался доставить по заказу.

— Проверь ещё один, — говорю быстро.

Блейк молча притягивает следующий контейнер ближе. Щёлкает замок. И там снова маски.

Хмурюсь сильнее, прекрасно понимая, что это уже не случайность, точно не запас для нескольких человек.

Они перевозили их специально.

Третий ящик — то же самое. Никакого оружия или медикаментов. Только маски и фильтры.

— Откуда у них столько…? — слова вырываются сами собой. — Они везли их сюда для людей или наоборот… вывозили отсюда? Или Харви каким-то образом связан с теми, кто их производит…? — мысли начинают путаться всё сильнее. — Это ведь не самодельная защита, Блейк. Всё выглядит слишком… профессионально.

Он ничего не отвечает, слегка поворачивая голову в сторону улицы, после чего выдает:

— Времени нет.

— Что?

— Сюда кто-то бежит. Четверо. С восточной улицы.

У меня внутри всё моментально сжимается.

— Военные?

— Не знаю. С другой стороны движутся безумные.

Замечательно! Похоже, покой нам только снится.

Словно подтверждая его слова, где-то между зданиями раздаётся далёкий, рваный вопль.

— Сколько их?

— Достаточно, чтобы не задерживаться здесь.

Блейк захлопывает крышку ящика и быстро хватает сразу несколько упаковок с масками, запихивая их в свой рюкзак.