Книга Академия М.О.С. Т, страница 3 – Алла Султанова

Допив, поставила кружку на стол и направилась в свою комнату.

Села за стол, за которым обычно рисовала, и открыла папку с зарисовками к дипломной работе. Я начала перебирать наброски портретов, пейзажи, натюрморты… Листы были плотные, с неровными краями. Я любила работать на шершавой бумаге, чтобы чувствовать текстуру.

Я откинулась на спинку стула и закрыла глаза. Всё не то. Мне не удалось передать суть, не хватало жизни. Будто я просто размазала краски по бумаге.

Я чувствовала себя пустой, потерянной. Наверное, я выгорела. Устала… Мне нужно было вдохновение. Оно «откроет» во мне способность перенести частичку души на холст.

Я полезла в интернет, желая найти решение своей творческой проблемы. И, открыв городскую афишу, увидела объявление о выставке. То, что нужно!

В галерее выставлялись молодые художники. И, если верить статье, работы были дерзкими и талантливыми.

Определённо надо идти.

Я встала, подошла к шкафу и начала рассматривать одежду. Надев чёрные джинсы и белый лонгслив, пошла в прихожую.

Взяла сумку, кинула в неё телефон, кошелёк и посмотрела на отражение. Выглядела я уставшей. Тени под глазами, бледная кожа, волосы собраны в небрежный пучок. Я поправила выбившую прядь, но это не помогло.

— Надо ночью спать, — я пожала плечами и, схватив ключи, поочерёдно всунула ноги в чёрные кроссовки.

Выйдя из подъезда, зашагала к парку. Я шла по аллее, мимо скамеек, мимо разноцветных клумб. Где-то вдалеке лаяла собака, на полянке играли дети. Обычный день. Но я чувствовала непонятное напряжение. Беспокойство не давало покоя.

Я резко оглянулась. За мной шла супружеская пара с коляской. Справа старик с палкой. Ничего подозрительного. Ничего странного. Но внутри не отпускало ощущение, что на меня смотрят. И это было до жути неприятно.

Зайдя за дерево, остановилась и снова обернулась. Прищурившись, вгляделась в лица прохожих. Мужчина с рюкзаком… Девушка в розовых наушниках… Мальчик на самокате… Никто не смотрел на меня. Но холодок по спине пробежал снова. Слегка поведя плечом, спешно пошла по тропинке.

Вышла на улицу Куцыгина, перешла по пешеходному переходу и подошла к галерее. Это было двухэтажное здание с панорамными окнами. Я толкнула тяжёлую деревянную дверь и вошла внутрь.

В просторном помещении было немноголюдно. На белых стенах ровными рядами висели холсты.

Звучавшая классическая музыка, создавала расслабленную атмосферу. Я начала ходить от картины к картине. Здесь были представлены пейзажи, портреты, натюрморты, абстракции.

Я пыталась уловить настроение художников. Почувствовать их эмоции, которые они испытывали, когда писали картины. Но мешало ощущение, что на меня кто-то смотрит. Взгляд был почти осязаем, будто к затылку прикоснулись холодной рукой.

Я замерла и, сжав пальцы в кулаки, обернулась. В зале было несколько человек, но никто не смотрел на меня. Нахмурившись, продолжила идти вдоль стен, так же ощущая на спине пристальный взгляд.

И тут я вспомнила свой сон, который снился мне время от времени, и повторился недавно. В нём я стояла около арочного окна и, услышав приближающиеся шаги, пошла к металлической двери. Незнакомец не отставал. Тяжёлые шаги гулким эхом отдавались в длинном коридоре.

Мужчина во сне, пытался схватить меня за руку. Но мне каждый раз удавалось высвободить её, и я просыпалась в холодном поту. Так вот, взгляд, который я чувствовала на себе сегодня, был таким же, как во сне. Холодный, липкий, осязаемый и до жути неприятный.