Онлайн книга «Я тебя не предавал»
|
Бросив сумку и цветы у порога, выхожу на улицу, но в поле зрения уже никого нет. Поднимаюсь обратно. Почтовый ящик мой захламлён всяким спамом. Раздражённо открываю, вынимаю газеты, рекламные листовки. Бросаю всё тут же на подоконник и слышу металлический звон у себя под ногами. У ботинка блестит кольцо, и внутренности обваривает кипятком плохого предчувствия. Поднимаю. Обручалка Ирины. — Та-а-ак… Ещё сам не понимая зачем, начинаю нервно перебирать почтовый мусор. Вынимаю из него простой бумажный конверт без опознавательных знаков. Сжимаю в одной руке кольцо, другой достаю из конверта письмо, написанное аккуратным, явно женским почерком. Сажусь на ступеньки, всматриваюсь здоровым глазом в буквы. Несколько секунд на фокусировку, и я читаю… Глава 19 Ворон Здравствуй, Ворон… Корёжит всего от такого ко мне обращения от моей ведьмочки. Я ей имя своё вручил вместе с сердцем, а она прозвище пишет. «Не ищи меня, пожалуйста. Я выхожу замуж за Асада. Отец и брат были правы, он мне действительно подходит. Я не поняла сразу, что успела влюбиться в него на помолвке. Он красив, успешен и заботится обо мне. То, что было между нами, просто глупость. Мой каприз, прихоть. Всплеск гормонов. Знаешь, в восемнадцать такое бывает. Это я тебе как медик говорю. И ещё мне хотелось попробовать с мужчиной. Я надеялась, что ты меня научишь чему-нибудь и я смогу радовать своего мужа. Но с тобой я чувствовала лишь боль. Я разочарована в тебе как в мужчине. Уверена, когда ты будешь читать это письмо, Асад уже сотрёт своей нежностью те первые, неприятные воспоминания. А может, у нас с ним получится зачать малыша. Я очень хочу от него детей. Так что прошу, не ищи меня. Я счастлива с другим. Ирада.» — Что за на хуй?! Ещё несколько раз пробегаюсь по строчкам. Они в мою башку ложиться совсем никак не хотят. Поднимаюсь, иду к ящику в поисках хоть какой-то подсказки. Логического, мать его, объяснения! Бумажек больше нет, в углу два ключа на простом металлическом кольце. От квартиры… Я и не заметил сразу. Вышибло. Это чё за бред такой, Ира?! Ни черта пока не соображая, звоню старому знакомому. — Здравствуй, брат. Давно не слышал тебя, — отзывается Джага. — Скажи мне, любезный. Ты девочку из мединститута забирал, как я тебе велел? Ключи ей от моей квартиры передал? Карту с баблом? — мой голос звенит от натянутых нервов. — Конечно, брат. Всё сделал, как ты просил. К назначенному времени подъехал, нашел её. Объяснил ситуацию, до твоего дома довёз, всё отдал и уехал по своим делам. У меня заказы, ты знаешь… Ни хрена я тогда не понимаю. Денег на той карте нет. Всё списано под ноль. Иры тоже нет, зато есть эта сраная бумажка, которую так хочется затолкать кому-нибудь в глотку, кольцо, впившееся камнем в ладонь и ключи, те самые, от моей квартиры. — Сейчас ко мне приезжай. В глаза твои хочу посмотреть. Не приедешь, найду сам. Не думаю, что ты этого хочешь. Джага пулей прилетает к моему подъезду. Выхожу, закуриваю и внимательно смотрю ему в глаза, считывая мимику, реакцию зрачка. Либо он так хорошо научился притворяться, что даже я не вижу, либо я потерял на время эту версию своего зрения. Либо самое хреновое — он всё же говорит правду. — Зачем мне врать тебе, брат? Ты столько для меня сделал. |