Книга Не смотри на меня. Книга 1, страница 49 – Мария Летова

В ответ я пожимаю плечом.

— Когда за кото-то впрягаешься, спрос с тебя, — реагирует Кут. — Тебе точно это надо?

Каменная твердость этого вопроса давит достаточно, чтобы от идеи отказаться, но я все равно придерживаю ответ. Может потому что задумалась гораздо глубже, чем планировала. О себе, о том, сколько у меня смелости и готова ли я за кото-то отвечать.

Мой ответ — не знаю.

Я стискиваю его между зубов.

Ему это как будто понятно. На его губах все та же усмешка.

Я чувствую себя маленькой. Маленькой, глупой рядом с ним. Чувствую себя ребенком.

Сколько ему лет?!

Я стреляю взглядом по его лицу. По обратной стороне красивой картинки. По ее реальной стороне со всеми неровностями и “зазубринами”.

— Если надумаешь, скажи, — бросает он в ответ на мое молчание. — Но затягивать не советую.

— Много желающих?

Этот вопрос тоже его веселит. Он даже не сразу отвечает, но все же отвечает:

— Пара человек точно найдется.

Я смотрю в тарелку, которую передо мной ставит официант. Смотрю пару секунду, чтобы не хвататься за вилку оголтело. Как всегда вспоминая, что Таня так бы никогда не сделала!

От удовольствия у меня закатываются глаза.

Моя паста сумасшедше вкусная, креветки в ней — тоже. Я останавливаюсь, только когда в тарелке становится пусто. За это время Кут успел сходить в туалет и приступить к своей еде. У него тоже паста, и я позволяю себе увидеть, как двигается его челюсть, пока он жует. Как на ней активно двигаются желваки и напрягаются мышцы, ведь жевать медленно — это явно не про него.

Еще мне видно, как его пальцы держат вилку, но, столкнувшись с ним взглядом всего один раз, я больше не смотрю.

Он запивает свой обед кофе, а я приступаю к салату, игнорируя то, что кофе Кут выпил одним глотком. Он закончил и теперь просто за мной наблюдает. Руки, лицо, волосы…

Я быстро комкаю салфетку, которой вытерла губы.

Отбиваюсь от его взгляда тем, что проговариваю:

— Я прислушаюсь к твоему совету.

Помолчав, он говорит:

— Могу еще насыпать.

Посмотрев на него, я произношу:

— Попробуй.

— Если упал, лежи, — бросает он.

Собственная шутка явно его радует, а моя способность смеяться сейчас в коме. Я чиркаю взглядом по скобке, которая возникла у него на щеке.

— Моя соседка курит в комнате, — говорю, снова опустив глаза на тарелку. — Я просила ее так не делать, а она продолжает…

Мы оба молчим до тех пор, пока я не поясняю:

— Что посоветуешь?

— Не присоединяться. Курить вредно.

Он заставляет меня чувствовать себя ребенком снова. Интонацией, взглядом. И в этот раз… я злюсь.

— Я не курю, — отрезаю.

— Молодец…

Кут молчит, его пальцы крутят на столе телефон. Он говорит спустя время:

— Наверное, нужно объяснить доходчиво.

— То есть?

— Объяснить, а не просить, — расшифровывает он. — Люди быстро перестают делать то, что приносит им проблемы. Что-нибудь сообразишь.

Я закусываю губу, глотая этот… совет и без движения наблюдая за тем, как Кут расплачивается, приложив к предложенному официантом терминалу свой телефон.

— Еще вопросы? — спрашивает он у меня.

Отголоски злости пляшут где-то под кожей, так что я отвечаю с радостью:

— Нет.

Он вырастает над столом в полный рост.

Снова скрипит его куртка. В движениях по-прежнему нет спешки, а мой пульс наоборот частит.

Я смотрю в стол, даже когда над головой раздается: