Книга Муж проиграл меня в карты, страница 7 – Алёна Мэй

— Ты хочешь?

— Нет.

— Вот видишь. Поэтому я и не спрашиваю.

Он отложил ложку и откинулся на спинку стула. Тамара внесла второе.

— Чем ты занималась до того, как вышла замуж?

— Закончила филфак МГУ, работала в издательстве. Хотела писать.

— Писала?

— Немного, рассказы. Ничего серьёзного.

— Почему перестала?

— Вышла замуж, и муж сказал, что жена должна быть дома, а не на работе.

— И ты согласилась.

— Я думала, что это временно, что он перерастёт и я вернусь к работе, когда он поймёт, что я не собираюсь его бросать. Я ждала пять лет.

— И что случилось?

— Ничего. Он не перерос, я не вернулась. А потом он проиграл меня в карты.

Максим молчал, глядя на меня без насмешки и без жалости.

— Ты его любила?

— Сначала любила, по-настоящему. Я думала, что смогу его спасти от пьянства и от долгов, а потом поняла, что спасать некого, он не хотел спасаться.

— Почему ты не ушла от него?

— Боялась остаться одна и верила ему, когда он говорил, что без него я никто. Я прожила с ним пять лет и всё это время считала себя пустым местом.

— А сейчас ты себя пустым местом не считаешь?

— Сейчас я сижу за столом с человеком, который выиграл меня в карты, и рассказываю ему то, что не рассказывала никому. Странно, но пустым местом я себя больше не чувствую.

— Это не странно, это честно. Ты честная, мне это нравится.

Я не знала, что на это ответить. Мне никто не говорил, что я честная. Кирилл говорил, что я холодная и вечно чем-то недовольна.

— А вы чем занимаетесь? — спросила я, чтобы перевести разговор. — Мне сказали, что вы решаете вопросы.

— Решаю. Ко мне приходят, когда не могут решить сами.

— Какого рода вопросы?

— Разные: долги, сделки, конфликты. Я не бандит, если ты это хочешь спросить, и я не убиваю людей. Но я и не ангел.

— А кто вы?

— Человек, который умеет договариваться и не прощает, когда его обманывают. Этого достаточно.

— А если я вас обману?

— Ты не обманешь. Ты не глупая, и тебе нечего скрывать. Ты уже рассказала мне всё, что у тебя было.

— Не всё.

— Не всё, — согласился он. — Но достаточно.

Он встал и сказал, что покажет мне библиотеку. Я пошла за ним через холл. Библиотека оказалась большой: стеллажи до потолка, диван, камин. У стены стоял стол, покрытый зелёным сукном.

Максим подошёл ко мне и остановился в шаге. Я подняла голову. Он наклонился и коснулся пальцами моей щеки, легко, почти невесомо. Я вздрогнула. Пальцы у него были тёплые. Он провёл по скуле и убрал руку.

— Ты красивая, — сказал он. — Твой муж дурак, что не ценил этого.

— Мой муж дурак, но это не комплимент мне.

— Это не комплимент. Это факт.

Он отстранился и сказал, что мне пора спать. Я поднялась в свою комнату и закрыла дверь.

Я легла на кровать и попыталась уснуть, но сон не шёл. Я всё ещё чувствовала его пальцы на своей щеке, и от этого воспоминания по телу разливалось тепло. Я злилась на себя. Он не сделал ничего особенного, просто коснулся. А я лежу и не могу думать ни о чём другом.

Я вспоминала Кирилла. Наш брак закончился в постели гораздо раньше, чем за карточным столом. Последние года три он хотел меня редко, и каждый раз это было одинаково: он ложился сверху, делал своё дело и отворачивался к стене. Никогда ни поцелуя, ни слова, ни взгляда. Я лежала под ним и думала о том, что нужно купить завтра в магазине.