Книга Искушенная грехом, страница 9 – Дэни Ли Мэй

Себ

Маленький круглосуточный магазин обычно ниже моего внимания. Яркие люминесцентные лампы с этим ужасным жужжанием, полки, заставленные переработанной едой для людей, которые махнули на жизнь рукой. Меня бы здесь вообще не было, если бы мой водитель не застрял в пробке, пока я шел между встречами.

Мне нужны сигареты. Не потому, что я курю регулярно, а потому, что даже у меня есть дурная привычка. Иногда мне нужно держать огонь между пальцами и смотреть, как что-то горит по моему собственному выбору.

Продавец едва поднимает глаза, когда я вхожу, слишком поглощенный своим телефоном, чтобы заметить покупателя, который мог бы купить все это заведение на карманные деньги. Это нормально. Я предпочитаю незаметность, когда не привлекаю внимание специально.

Я уже готовлюсь встать в очередь, когда слышу смех, который не вписывается в этот холодный, убогий магазин. Мягкий, искренний звук, который предполагает, что жизнь еще не сломала этого человека окончательно.

Интересно.

Я поворачиваюсь на звук, и вот она. Девушка из «Пульса». Сафи. Стоит у витрины с вином, прижав телефон к уху, совершенно не подозревая о моем присутствии.

— Нет, Бет, я не покупаю дорогое вино на вторник, — говорит она, ее свободная рука зависла между бутылкой за шесть фунтов и бутылкой за двенадцать. — Мне плевать, что день был тяжелым. Я еще не настолько жалкая.

На ней рабочая одежда: юбка-карандаш, обтягивающая изгибы так, что она, видимо, понятия не имеет, как это выглядит; белая блузка, слегка заправленная с одной стороны. Волосы причесаны иначе, чем в клубе, заколоты заколкой, которая уже проигрывает борьбу с гравитацией.

Профессионально. Прилично. Именно такая женщина убежала бы с криком, если бы знала, что я сейчас думаю.

Самое умное было бы уйти. Заплатить за сигареты и выйти, пока она меня не заметила. Но недостаток ума никогда не был моей проблемой — его у меня даже слишком много. Чего мне действительно не хватает, так это способности упустить из рук то, чего я хочу.

И Сафи из «Хартвелл Архитектуры» определенно привлекла мое внимание.

Я приближаюсь, становясь там, где она увидит меня, когда повернется. Просто мужчина, покупающий вино в том же ряду. Тот факт, что я пью исключительно крепкий алкоголь дороже ее месячной зарплаты, не имеет значения.

— Ладно, да, я увижусь с тобой в пятницу, — говорит она в трубку. — Но я не надену это платье снова. Это было слишком.

Платье из «Пульса». То, которое делало ее воплощением соблазна. То, в котором она ушла от меня.

— Мне пора, — говорит она, смеясь над чем-то, что говорит Бет. — Вино само себя не купит.

Она кладет трубку и поворачивается, протягивая руку к более дешевой бутылке. Ее рука застывает, когда она видит меня.

— Сафи, — я позволяю ее имени слететь с языка, как будто пробую его на вкус. — Какая приятная неожиданность.

Кровь отливает от ее лица, затем приливает обратно румянцем, который начинается у воротника и поднимается к корням волос. — Мистер Блэквуд.

— Пожалуйста, зови меня Себ. — Я приближаюсь, замечая, что она не отступает. Интересно. — Или ты предпочитаешь официальность?

— Я предпочитаю, чтобы нас не существовало, — бормочет она, но ее голос слегка дрожит, а рука все еще зависла между двумя бутылками, будто она забыла, что делала.