Онлайн книга «Колокол»
|
— Вы уже встали, доктор? – спросила она. Я огляделся по сторонам, но никакого доктора не увидел. Да и вообще никого здесь больше не было, кроме нас двоих. — Отец сказал, вы плохо спали ночью, под утро он слышал стоны… – Девушка села рядом и приложила ладонь к моему лбу. – Но жара у вас нет. Так это я – доктор? Это она ко мне? Какое пышное у неё было платье, длинное, в пол… Такие я видел только в книгах и на выгоревших фото, покрытых паутинками мелких трещин, ободранных по краям. Женщины на этих фото сидели в креслах, бархатных, с резными деревянными ручками, похожих на это. Я посмотрел перед собой – высокое кресло, похожее на музейное, стояло рядом с рабочим столом. И стол был огромный, высокий, из цельного дерева, с маленькими резными ящичками под ним. Боже, я будто в музее… И платье у неё было всё в рюшах, старомодное, как и прическа, как и она сама. — Мне и правда нехорошо, – соврал я. Хотя почему соврал? Ничего хорошего в моём положении точно не было. Быть не зная где и не зная кем… Этот тип в белых перчатках, куда он делся, чёрт возьми? Девушка всё ещё сидела на кровати и недоверчиво смотрела на меня. — Наверное, вам нужен покой, вы тоже устали, в этом доме всем нужен покой, с того самого дня… — Простите, – перебил её я, не понимая, о чём она говорит. – Вы не видели здесь человека? Такой высокий, в тёмном пальто и белых перчатках, у него ещё зубы такие белые, что ослепнуть можно… Девушка молчала. — Ну, так не видели? – переспросил я. — Кого? – Она будто опомнилась. — Человека в белых перчатках… — Мало кто ходит в белых перчатках, – сказала девушка и встала с кровати. – Но у нас таких нет. – Она оправила платье. — У нас – это у кого, простите? — В доме. Вы же знаете, как у нас скучно; гостей уже давно не было, да и на что нам собирать фуршеты… Она подошла к окну и встала напротив света. Наконец я мог разглядеть её, не щурясь. Тонкая фигура, прозрачные запястья, вся такая хрупкая… Кого-то она мне напоминала. — Что вы ищете? – спросил я. Девушка рылась в старом саквояже, что стоял у окна. — Снотворное, – сказала она, – вы разрешили взять… — Конечно, берите. Она оторвала листок чистой бумаги из лежавшего на столе блокнота, сложила лист в треугольный конверт, открыла баночку и высыпала в него горсть таблеток. — Вы сказали, много их пить нельзя. — Сказал, да. Я подумал, что это вполне разумно. — Но от одной таблетки мне не становится лучше, доктор; я вроде и засыпаю, но каждый раз вижу тот же кошмар. — Не думаю, что снотворное чем-то поможет от кошмаров. — Да, вы это уже говорили. — Вы знаете, мне и самому не помогают таблетки, – зачем-то сказал я. — Вы тоже не можете уснуть? — Нет, у меня мигрень, я постоянно слышу… Я постоянно мучаюсь от боли. Наверное, от нее ещё не изобрели лекарств. — Наверное, не изобрели… Девушка ещё недолго постояла у окна, всматриваясь куда-то в даль, потом повернулась ко мне. Лицо, это её лицо, было таким знакомым… — Но это лучше, чем ничего, не правда ли? – сказала она. — Правда, – согласился я. — Так я пойду? — Идите. Её платье зашуршало по полу и скрылось за дверью. Я уткнулся лицом в подушку. Всё, что случилось, не укладывалось в голове. Интересно, Маргарет тоже здесь? — Нет, её здесь нет, – сказал тот же голос. Я соскочил с кровати. Он стоял у окна, держа руки в белых перчатках скрещенными за спиной и смотрел куда-то вдаль, не говоря больше ни слова. |