Книга Дежавю, страница 26 – Лора Кейли

Я смотрел на пропущенный номер и не мог понять, кто это был, кто мог звонить из больницы Святого Карла. Может, ошиблись? Телефон завибрировал снова, другой номер.

— Я слушаю.

— Мистер Мильтон? – какой-то старческий женский голос, взволнованный голос, полный сомнения.

— Да…

— Простите, что звоню в такое время.

— Кто это?

— Меня зовут Филлис. Это по поводу телевизионного шоу.

Я дал по тормозам.

— Да! – крикнул я в трубку.

— Мисс Кларк просила вас приехать.

Мисс Кларк, меня будто обухом ударило. Мисс Кларк, это, должно быть, дочь. Это она стояла тогда возле его могилы. Почему я сразу к ним не поехал? Хотя кто бы мне тогда поверил, что бы я ей сказал – извините, не в курсе ли вы, ваш отец скончался в эту среду или пятого ноября двадцать лет назад?

— Алло, мистер Мильтон, – говорили на том конце, – мистер Мильтон, вы меня слышите?

— Да, – я отпустил педаль тормоза, – диктуйте адрес.

* * *

Дом Питера Кларка находился на окраине города, окружённый высокими деревьями и невысоким забором.

Я заглушил двигатель и потушил фары.

Ворота загремели затворами и распахнулись, на пороге – невысокая женщина, фонарь у дома осветил её немолодое лицо.

— Мистер Мильтон, это вы? – щурилась она через сумрак.

— Да, здравствуйте! – я захлопнул машину и подбежал к ней.

— Вы весь промокли, заходите скорее.

В доме Питера Кларка пахло чаем и миндальным печеньем, и ещё тёплым деревом, потрескивающим в камине.

— Вот, возьмите, – она поставила передо мной мужские тапки, – это мистера Кларка, – всхлипнула она.

Я вдел ноги и посмотрел на тапки – она их точно не достала откуда-то из пыльного подвала или дальних антресолей. Да и кто держит тапки покойника двадцать лет? Потому что не доставала, потому что не держит, потому что им от силы год. Вещи старые пахнут древностью, эти же пахли каким-то мылом, видимо, он надевал их после душа.

— Он надевал их после душа, – всхлипнула она снова, – может, вам и халат принести?

— Нет, – подпрыгнул я на месте, тапок мне было достаточно.

— Вы, наверное, боитесь покойников, – как-то криво улыбнулась она, – не бойтесь, мистер Кларк был хорошим человеком, а вы будете температурить утром, если не согреетесь сейчас.

Я сидел в халате и тапках покойника, у которого уже дважды был на похоронах.

Женщина наливала мне чай и как-то настороженно улыбалась.

— Простите, а где мисс Кларк? – спросил я.

— Даже не верится, что вы всё-таки есть, – сказала она.

— Всё-таки есть? – не понял я.

— Когда Анна показала мне на вас, я и не поверила ей, точнее, вам. Да и как тут поверишь. – Она собрала спадающие волосы в небольшой пучок, достала откуда-то из головы шпильку и вколола её обратно.

— Простите, я не совсем понимаю…

— Анна пыталась дозвониться до вас, мистер Мильтон, вы же журналист?

— Я, да…

Я уже сомневался во всём, может, и я был не я, может, меня вообще здесь не было.

— В редакции сказали, что личные телефоны не дают, – продолжала она.

Вот сволочи! Да им просто лень было искать мой номер.

— Да, как-то не принято, – соврал я.

— И вот сегодня она посмотрела шоу, знаете, на пятом канале. Конечно, знаете, вы же там и сидели. Простите, голова идёт кругом.

— Не у вас одной…

— Она увидела вас и тут же начала обзванивать всех. В студии ей сказали, что вы ушли, но номер телефона всё-таки передали. Анна записала его на руке и куда-то побежала, спросила ещё, не знаю ли я, где в городе таксофоны. Я сказала, что, наверное, в метро, она побежала туда, но упала на рельсы. Слава богу, что поезд был на других путях. Её сразу вытащили, но она сильно ударилась головой, и её увезли в больницу.