Книга Дежавю, страница 22 – Лора Кейли

— У меня есть пара биометрических карт, – рылся он в залежах документов. – До сих пор не привыкну, что паспорта теперь называются так.

— А их владельцы? – спросил я.

— Они не успели до них дожить, – передал он мне две.

Потом достал телефон и навёл на код. На оборотной стороне высветилось фото усатого парня с лысой головой.

На второй была девушка.

— Нет, мне этот не подходит.

— Почему? Накрасим тебя и пойдет.

— Меня сегодня уже накрасили.

— А то я смотрю, ты страшный какой.

— Но на этого парня я тоже не похож.

— Я тебя сейчас сфотографирую, сядь вот здесь.

За беспорядком и ворохом одежды, в котором, казалось, кто-то пищал, белое полотно на стене, за торшером штатив с фотоаппаратом и круглая лампа.

— Сядь-ка, – он пододвинул под меня табурет, – не моргай, ещё раз. Всё, пойдёт.

Паркер подключил камеру к компьютеру, ввёл какой-то код с биометрической карты, пробежался быстрыми пальцами по плоской, как зеркало, клавиатуре и выключил монитор.

— Что? – удивился я.

— Всё. Теперь ты – это не ты, – он передал мне карту. – Ну и кому ты сдался?

— Да чёрт его знает.

— Может, тебе показалось?

— Может быть…

Я передал ему газету.

— Что за древность?

— Это моя первая статья, – я перевернул страницу, – вот здесь.

— Некролог, что ли?

— Ага.

— Из-за этого всё?

— Может быть. Этот тип умер двадцать лет назад.

— Ну и?

— И ещё неделю назад умер повторно.

— Два раза за двадцать лет, не хило, а?

— И я один это помню.

— А он точно умер?

— В смысле?

— Если он был в какой-то преступной группировке, то мог просто инсценировать смерть, как и похороны, а сам жил потом себе всю жизнь под другим именем.

— Неделю назад его похоронили под своим же, опять.

— Да, не стыкуется никак.

— Кто-то меняет прошлое.

— Кто-то подчищает за собой. А откуда у тебя газета, в библиотеку, что ли, ходил?

— Нет, там её уже изменили.

— Изменили? – он уставился на меня. – Оригинал?

— Там отсканированный архив.

— Я же говорю – подчищают.

— Но зачем?

— А ты бы не хотел изменить?

— Что? – не понял я.

— Своё прошлое… Вот чёрт! – он побил себя по карманам. – Сигареты закончились. Сиди здесь, я в магазин и обратно.

Он накинул на плечи пиджак и скрылся в подъезде.

А я думал о прошлом и о том, что хотел бы в нём изменить.

Перед глазами опять этот парень в бейсболке стоит у ворот, а я кричу в лицо убийце, но сделать ничего не могу. Я пытался вспомнить, знал ли я его раньше, этого парня или убийцу, но никто не приходил на ум. И чем чаще я видел тот сон, тем он становился чётче и ярче. Я должен был кого-то спасти, я должен был спасти этого парня. Но где его искать или, может, он уже убит?

Я подошёл к окну. Там, под нестихающим ливнем, Энтони переходил дорогу, прикрывая голову пиджаком.

Я взглянул на стул, а потом на Тони. Этот засранец надел мой пиджак…

Вдруг тихий хлопок.

Тони вздрогнул, вскинул вверх руки, пошатнулся и плашмя упал на живот, лицом на мокрый асфальт.

Они думали, это я.

Телефон мистера Мильтона был записан на левой руке. Где живёт этот журналист, ей не сказали, человек в телекомпании по имени Рон уверил, что сам не в курсе и связывался с Керри только по телефону. Всему тому, что происходило в этом доме, она не верила, даже несчастной Филлис, может, с ней было всё в порядке, но Анне постоянно казалось, что за ней кто-то следит. Будто смотрит со стороны. Вот и сейчас она садилась в такси, и всё равно будто была под прицелом.