Книга Ешь. Молись. Разводись, страница 67 – Элен Блио

Усмехаюсь своим фантазиям.

— Мила, ты сейчас куда?

— Я у подруги остановилась. Сейчас к ней. Хочу отдохнуть перед дорогой. Выеду, наверное, вечером, или завтра рано утром.

— Езжай лучше рано, только очень рано, часов в шесть. Долетишь быстрее.

Милана кивает.

— Да. Хорошо. Наверное, так лучше будет. Я, правда, не хотела подругу напрягать.

— Она напрягается? Я могу снять тебе номер, или…

— Я не буду ночевать на крыше. И номер мне не нужен, Арс.

— Я тебя услышал.

— Ненавижу это выражение.

— Я понял. Я, кстати, тоже.

Мне хотелось вывести её из себя. Она была на удивление спокойна. Слишком спокойна. Я боялся, что сорвется в истерику.

Но моя девочка была сильной. Сильнее, чем я думал.

— Я провожу тебя до дома подруги?

— Хорошо.

— Она далеко живёт?

— Нет, не очень, несколько остановок на метро.

— Я вызову машину.

— Поедем на метро, Арс. Пожалуйста.

— Хорошо.

Сто лет не спускался в подземку. С ней всё как в первый раз.

Чёрт, с Миланой у меня даже секс был как в первый раз. В первый раз с тем, с кем ты идеально вписываешься по параметрам. Идеально подходишь. Как пазл складываешься. Как ключ, замок открывающий.

Я её открываю. Она меня.

Моя женщина. Абсолютно.

И чужая.

Та, которую нужно отпустить.

В метро как-то странно полно народу, вроде не час пик.

Прижимаю её, ограждая от чужих касаний, взглядов.

Знакомый взгляд всё-таки выхватываю. Удивленный.

Чёрт. Домработница семейства моей жены. Хреново.

Или плевать.

Плевать.

Выходим. Мне кажется, Милана всхлипывает. На эскалаторе обнимаю её, прижимаю.

— Я не хочу тебя терять. Обещай, что мы увидимся.

— Я не могу, Арс.

— Пожалуйста.

— Ты женат.

— Милана, если я тебе пообещаю…

— Нет, — почти выкрикивает. — Не надо, пожалуйста.

— Хорошо.

Довожу до дома. Обычный старый дом, ничего примечательного, но я часто езжу мимо него и теперь он всегда будет особенным. Это будет место, где я вспомню о женщине, которую упустил. О счастье, которое утекло сквозь пальцы.

Вечером приезжаю домой. Не поздно, к восьми, как обычно. Успел в офис, важное совещание провёл, даже с пользой для себя и для дела.

Ехал мимо Исаакия. Смотрел на купол. Вспоминал рассказ Миланы. И неожиданно память выхватила видение из прошлого.

Совсем юная девочка с длинными золотыми волосами, в простых джинсах и маечке, что-то доказывающая двум парням, которые смотрели на неё как на самую желанную конфетку. Я помню её. Я её видел. Я даже хотел ей руку подать на спуске, но два её «лыцаря» как коршуны охраняли. Это была она? Моя Милана?

Или просто «девочка-видение». Мне хочется, чтобы это была она, чтобы это воспоминание было реальным и правдивым.

— Кто она Арс?

Та, которая записана в телефоне как «любимая жена» встречает меня в холле нашей большой квартиры.

— Я один раз скажу, больше повторять не буду. Я тебя предупреждал. Эту женщину обсуждать не нужно. И вспоминать. И думать о ней, поняла?

— Арс…

— Ты меня услышала, Мила?

— Мам, поехали в Питер, а?

Слова сына выводят меня из ступора. Я на кухне, утро, помешиваю кофе, хотя сахара в нём нет, смотрю в никуда.

— Ма-ам? Поехали, я тоже хочу.

А я-то как хочу…

Краснею, опуская голову.

Месяц прошёл. Целый месяц. А я до сих пор в полном раздрае, в коматозе.

И застыла, словно стрекоза в смоле, превратившейся в янтарь.