Книга На грани фола, страница 79 – Катя Саммер, Настя Орлова

— Где у тебя ванная? Мне руки нужно помыть.

— Ты как тут оказалась? – хриплю я, давясь иглами.

— Веню прижала к стене, он же Лику сюда возил по твоей просьбе. Ванная?

Я киваю в сторону, и девчонка исчезает в указанном направлении, а я медленно плетусь обратно и забираюсь во влажную постель под промокшее от моего пота одеяло, которое уже ни хрена не греет. И продолжаю стучать зубами. Если это глюк, когда просплюсь – пройдет.

— Эй, ты как? – слышу откуда-то издалека сладкий голос, который действует на головную боль лучше любого анальгетика. Я готов слушать и дальше, пусть говорит. – Тебе что-то нужно? Чего-то хочешь?

— Сделаешь минет?

А что мне терять? Пусть хотя бы в моих больных фантазиях Булочкин рот обработает меня по полной. Хоть какой-то плюс должен быть от того, что у меня плавятся мозги?

Я не врубаюсь, что происходит: то проваливаюсь в забытье, то выныриваю на поверхность, чтобы снова захотеть обратно. Мне не нравится то, что творят с моим телом – на лоб, грудь, ноги и руки то и дело приземляется что-то холодное. Оно пахнет спиртом и вроде бы немного остужает жар, но стоит это убрать, конечности чуть ли не судорогой сводит, так холодно мне становится. Пытка в чистом виде, и длится она адски долго, пока я не отключаюсь, чтобы спустя время открыть глаза и сразу почувствовать чье-то присутствие.

Булочка.

Правда тут.

Сидит, залипает в телефоне и подскакивает, едва не свалившись с кровати, когда замечает, что я проснулся.

— Ты как, Сень?

Я люто ненавижу, когда мое имя сокращают так, но не могу ей сказать об этом. Не сейчас, пока она с такой тревогой и волнением изучает мое лицо, будто ей и правда не все равно.

— Сколько дней прошло? – хриплю я.

— Ты спал часа четыре. Может, пять, – бормочет она. И я готов бы продолжить ею любоваться, но от созерцания прекрасной Огневой меня отвлекает резкий запах. Я принюхиваюсь и понимаю, что источаю этот спиртовой аромат сам, а потом глаза находят бутылку водки с марлевыми примочками на прикроватной тумбе.

— Булочка, ты, блин, обтирала меня водкой за пять косарей?

Она охрененно сексуально в своей невинной порочности кусает губу и хлопает ресницами.

— Не жалуйся, я тут спасала твою душу из темницы Преисподней.

— Чего?

Девчонка устало вздыхает и заправляет волосы за уши, присев на край кровати рядом со мной.

— Ты в бреду утверждал, что меня послал сам дьявол. И ты готов продать мне душу, если я сделаю тебе… – Она краснеет, мнется и почти съедает слово «минет», но я навсегда запоминаю движения ее губ, произносящих это. – А за водку я верну.

— Я принимаю только натурой, – тяну насмешливо, воображая ту самую картину. Интересно, что еще я ей сболтнул, пока был в отключке?

— Громов, ты сейчас не такой уж и неотразимый. И от тебя воняет водкой и потом.

— Ах ты…

Резко сев, я сцепляю руки на ее талии и утягиваю за собой в пучину влажных простыней. Прижимаю к себе, вдавливая обозначившуюся после разговора о минете твердость ей в живот, выбиваю легкий стон, но не целую. Мама сказала, у меня ангина, не хватало еще Булочку заразить. По состоянию мне, кажется, гораздо лучше, по крайней мере я чувствую себя так – если не готовым к свершениям, то определенно не собирающимся добровольно отправиться на тот свет. У меня вроде бы даже температура спала. Ну или я просто балдею рядом с Булочкой настолько сильно, что мне все болезни нипочем.