Книга На грани фола, страница 64 – Катя Саммер, Настя Орлова

— Арсений, а ты на обед останешься? – спрашивает Светлана Дмитриевна, заставляя меня оторваться от созерцания своей дочери. – Я борщ приготовлю.

— Спасибо за приглашение, Светлана Дмитриевна, но мне в город надо возвращаться, – отвечаю с искренним сожалением. – У меня тренировка в два.

— Ну-ну, баскетболист же, – чуть насмешливо тянет батя Огнев.

На любого другого я бы за такие подколы волком смотрел, а на этого как-то даже не хочется. Это у них семейное, видимо, не могу я сердиться на людей с огненной фамилией.

— Пап, – встревает Булочка. – Арсений очень хорошо играет. На прошлой неделе благодаря ему команда нашего университета в финал Федеральной студенческой лиги вышла.

От ее познаний в области моих баскетбольных успехов по телу разливается приятное тепло. Мы ж, самцы дикобразов, такие – нас интересующая самка погладит по шерсти, и мы урчать готовы от удовольствия.

— В финал, говоришь? – Видно, что Булочка отца своего немного пристыдила, тот даже делает вид, будто ему интересно. – Ну молодец, раз так.

Батя Огнев встает из-за стола и смотрит на меня не мигая.

— В гараже тебя жду. До шарашки Георгича пять минут езды, но ты все же не задерживайся.

— Да я все, – говорю, отодвигая пустую тарелку. – Спасибо вам за завтрак, Светлана Дмитриевна. Очень вкусно.

— На здоровье, Арсений.

Я от всей души улыбаюсь маме Огневой, но, прежде чем выйти из кухни вслед за удаляющейся спиной бати Огнева, ловлю на себе взгляд Булочки.

— Бу… Ог… – жесть, стыд какой, двух слов уже связать не могу. – Тори, ты со мной вернешься в город? Или останешься?

Ох, как громко она сглатывает. Я первый раз назвал ее этим именем! Слышал, что на курсе ее так называют, но сам никогда…

Тори тут же вспыхивает, переглядывается с мамой, потом облизывает губы, и этим порочным в своей невинности жестом возвращает к жизни мой утренний стояк, который успел разомлеть от обилия пищи.

— Вернусь, – говорит она сдавленно и дышит так тяжело, словно вместе со мной пробежала стометровку. – В город. Арсений. С тобой.

Ну радует, что не только у меня лингвистический коллапс этим утром случился. А еще греет мысль, что в машине на обратной дороге можно будет ее без лишних премудростей заобнимать.

От поездки в сервис, если эту контору можно так назвать, я все же не зря жду подвоха. Помимо того, что работники здесь все проспиртованные после выходных, они еще и вряд ли слышали о современных методах балансировки колес. Но я не лезу, в городе к своим ребятам заскочу, перепроверят все. Да и еще бы полез, если главного механика мне представили как Николая, лучшего охотника на фазанов в этих краях. С явным таким ударением на слове охотник, хотя я и без подобного перформанса уже понял, что получу заряд как минимум соли в задницу, если обижу Булочку.

— Будешь? – протягивает мне батя Огнев пачку «Донского табака», который я пробовал лет в тринадцать и больше как-то не горю желанием.

— Нет, спасибо, – скрепя сердце, отказываюсь я, потому что (не этими сижками, конечно, но…) с удовольствием бы затянулся после веселой ночки. Секса не было, а по ощущениям меня будто поимели.

— Еще скажи, что спортсмены не курят, – смеется тот. – Да ты не стесняйся!

Он прямо в лицо мне сует пачку, от которой воняет, как от табачного завода. Под его насмешливым взглядом я легко догадываюсь, что берет меня на понт.