Книга Бывшие. Тайная дочь олигарха, страница 63 – Марго Лаванда

Он молчит, но я вижу, как внутри у него кипит: глаза жестче, губы сжаты. Отвечает коротко, вежливо, но холодно. Сестра этого не замечает. Или делает вид.

Роберт, к счастью, разбавляет атмосферу:

— Глаша, твоя курица просто фантастика. Честное слово, я в блаженстве. Никогда не ел ничего вкуснее.

Глафира фыркает, кивает:

— Ты еще пирог не попробовал. Алиса помогала, крошка моя.

— Правда? — оживляется Света, наконец переключаясь на племянницу. — Лиска, ты теперь еще и повар?

— Угу! — гордо кивает Алиса, разливая себе сок. — А еще я люблю играть в футбол! Мы играли вчера с Тимуром. Нам было очень весело. Мы еще поиграем? — смотрит на Алиева с надеждой.

— Конечно. Обязательно.

Тимур отвечает ей взглядом, в котором так много нежности, что судорожно сглатываю ком в горле.

Ловлю себя на мысли, что Алиса и вправду сияет. Она счастлива. Так рада, что он рядом. Так просто… принимает его. И все чаще в голове всплывает неотвратимая мысль: мне придется поговорить с ней. И, может быть, Тимур прав — стоит сделать это с профессиональной помощью. Пошагово. Очень осторожно.

Отодвигаю тарелку. Аппетита нет, хотя еда вкусная. Много мыслей.

Света ничего не знает. Ни о дочери, ни о прошлом, ни о той боли, которую причинил мне Алиев. Я не рассказывала, да и мы никогда не были особенно близки.

— Я пойду почитаю, и лягу спать, — говорит Алиса. — Всем хорошего вечера!

На самом деле знаю, что Дашке не терпится поболтать с подружкой по садику, Леной. Они всегда переписываются вечером. Обсуждают видеоигры и другие детские увлечения.

— Хорошо, я зайду к тебе минут через двадцать, — говорю дочке.

— Боже, у тебя идеальный ребенок, Даш, — закатывает глаза сестра.

— Мне тоже пора, — произносит Тимур. — Надо сделать пару деловых звонков. Дарья, проводишь? Есть разговор.

— Хорошо… — отказываться — значит нарваться на спор. Я не хочу портить вечер Глаше и Роберту.

Под недовольным взглядом сестры поднимаюсь из-за стола.

Лампа над дверью мягко освещает ступени, на улице свежо, в воздухе пахнет скошенной травой и чем-то неуловимо горьким — воспоминаниями, возможно.

Я выхожу первой. Стараюсь дышать ровно. Сердце все равно стучит громче обычного. Слишком много взглядов, слов, воспоминаний.

Тимур выходит следом, не спеша. Чувствую, как он приближается.

— Значит… ты собиралась замуж? — первым нарушает тишину. — И что произошло?

Медленно оборачиваюсь. Встречаю его прямой взгляд. В нем ни упрека, ни злости — только внимательное ожидание.

— Нам обязательно это обсуждать? — спрашиваю устало.

— Так сложно ответить?

— Я просто не понимаю, зачем это тебе. Что в этом интересного?

— Мне интересно все, что касается тебя.

Вот как? Неожиданный ответ.

— Да. Я встречалась с мужчиной, — выдыхаю. — Но у нас ничего не получилось. Все банально, как в плохом сериале. Он мне изменил. Я его застала с другой. И все закончилось. Я уехала сюда, потому что больше было некуда.

Тимур медленно кивает. Долго молчит. Затем произносит:

— Мне очень жаль. Но что значит некуда больше? А твои родители?

Я отвожу взгляд, смотрю в темноту сада. Свет от окна ложится длинной полосой на траву, будто делит ночь пополам.

— Знаешь, после истории с тобой оказалось уже не так больно, — говорю почти шепотом. — Просто пустота. Словно внутри что-то выключается. Ты учишься жить иначе. Ждать удара. Не верить.