Книга Идеальный мир для Химеролога 5, страница 53 – Олег Сапфир, Марк Альтергот

Я сверился с координатами в телефоне и продиктовал адрес.

— … приезжайте скорее.

— Принято, — ответил дежурный.

А теперь надо валить.

Я вышел из здания, оставив за спиной связанных бандитов и освобождённых пленников, которых я нашёл в соседних комнатах. Пусть спецслужбы с ними разбираются.

Я шёл по ночному городу, довольный собой. Я не только выжил, но и ликвидировал очередную банду, охотившуюся на моих коллег. Борец за популяцию химерологов, так сказать.

Настроение было отличное. Домой, в свою клинику, к своему кофе…

Я свернул в тёмный переулок, срезая путь.

— Эй, мужик, закурить не найдётся?

Из тени выступила фигура. Обычный гопник, на первый взгляд.

— Не курю, — бросил я, проходя мимо. — Здоровье берегу.

— А зря, — сказал парень.

И в этот момент его кулак, окутанный слабым сиянием Дара, врезался мне в челюсть.

Удар был неожиданным и сильным. Одарённый с физическим усилением.

Я мог бы увернуться. Мог бы поставить блок. Мог бы сломать ему руку.

Но я подумал: «А зачем?»

Это же начало нового приключения!

Поэтому просто закатил глаза и упал на асфальт, изображая глубокий нокаут.

Почувствовал, как меня подхватывают под руки и тащат куда-то в темноту.

— Попался, — услышал я довольный голос.

«Ага, попался, — мысленно согласился я. — Ну, ведите меня к вашему лидеру. Посмотрим, куда на этот раз».

Приключения не заканчиваются. И это прекрасно.

Меня везли уже минут сорок с мешком на голове. Судя по тому, как мою пятую точку подбрасывало на каждой кочке, амортизаторы у этой колымаги сдохли ещё в прошлом тысячелетии. Руки были стянуты за спиной пластиковой стяжкой — дёшево и сердито, но довольно прочно.

Я лежал на заднем сиденье, зажатый между двумя потными телами, и лениво размышлял о том, что сервис в сфере похищения людей катится в тартарары. Ни тебе вежливого «пройдёмте», ни комфортабельного седана с тонировкой. Схватили, кинули, как мешок картошки, и везут. Варвары.

Машина сбавила ход, а затем и вовсе остановилась. Сквозь ткань мешка пробился яркий свет прожектора.

— Пограничный пост, — буркнул водитель. — Сидите тихо.

Снаружи послышались тяжёлые шаги. Кто-то постучал в стекло.

— Документы, цель выезда за периметр? — голос стражника был скучающим.

— Свои, командир. В лесок, по грибы, по ягоды, — хохотнул водитель. — Ну и мусор вывезти, сам понимаешь.

Зашуршали купюры — универсальный звук, открывающий любые шлагбаумы.

— Мусор, говоришь? — голос стража стал чуть живее. — А ну, покажи багаж.

Дверь рядом со мной распахнулась. В салон ворвался холодный ночной воздух.

— Э! А это кто? — удивился страж, тыча в меня дулом автомата.

— Неважно, — отрезал мой сосед справа, тот самый, что «вырубил» меня в переулке. — Мы платим тебе не за то, чтобы ты задавал вопросы, служивый.

К машине подошёл второй страж, судя по звуку шагов — более грузный. Он заглянул через плечо первого.

— О, ещё одного везёте? — хмыкнул он, сплюнув на асфальт. — Часто вы нынче катаетесь.

— Работа такая, — огрызнулся водитель. — Просто вы нас не видели, и всё. Шлагбаум подними.

— Без проблем, — пожал плечами второй. — Но кто он? Мы должны понимать, кого пропускаем. Вдруг это сынок чей-то важный, а нам потом головы открутят.

— Неважно, говорю! — рявкнул бандит. — Меньше знаешь — крепче спишь.