Книга Идеальный мир для Химеролога 6, страница 68 – Олег Сапфир, Марк Альтергот

Рядовая хрустнула костяшками и хищно улыбнулась.

— Тридцать, — повторил я. — Не триста, не тысячу. Тридцать. Сделали дело — и домой. Не надо устраивать там апокалипсис, ладно?

Они переглянулись и кивнули.

— Вперёд.

Я посмотрел, как они исчезают в люке, и вернулся в кабинет.

Жизнь налаживалась. Я всё сделал правильно. Не полез в политику, не стал играть в аристократа, не ввязался в клановые войны напрямую. Я выбрал свой путь независимого специалиста, у которого есть то, что нужно всем.

Скоро у меня будет статус, который выше любого титула. Будут ресурсы, которые не купишь за деньги. И у меня естественно будут баллы — новая валюта этого мира.

Император не дурак. Он понимает, что сразу вываливать все плюшки нельзя. Он будет открывать новые возможности постепенно, подсаживая химерологов на крючок рейтинга. Новое оборудование, доступ к запретным зонам, личная гвардия, земли… Наверняка всё это будет. И я буду первым в очереди.

Пока аристократы грызутся за старые заводы, а новички умирают в лесах ради пары баллов, я выстрою свою империю.

Я шёл по лесу, наслаждаясь тишиной и спокойствием. Ну, насколько это вообще возможно в Диких Землях, где вся флора и фауна мечтает тебя сожрать, и за каждым деревом может притаиться хищник.

— О, а вот это может быть полезно, — сказал я, срезая фиолетовый бутон ножом и убирая его в рюкзак, уже наполовину забитый полезными вершками и корешками. — Отличный ингредиент. Если правильно выварить вместе с корнем валерианы, можно сделать убойный транквилизатор. А если неправильно — то можно очень бодро и весело умереть, станцевав перед смертью от галлюцинаций.

Рядовая шагала рядом, лениво сшибая ветки прикладом автомата. Ей было скучно. Она уже полчаса никого не убивала, и это вгоняло её в депрессию.

Вдруг сверху послышались хлопки крыльев, и на моё плечо, чуть не выбив мне глаз, приземлился Кеша.

— Хозяин! Там! Там… это! — заверещал он, вцепившись когтями мне в куртку. — Железо! Мёртвое! И люди… точнее, не люди! В смысле, были люди, а теперь… ой, мамочки!..

— Кеша, выдохни, — попросил я. — И расскажи нормально, что случилось?

— Там кладбище машин! Страшное! Они там все… развороченные! И кровью пахнет! Я туда больше не полечу, у меня перья от страха седеют! А мне ещё личную жизнь, между прочим, устраивать!

— Кладбище машин? — я нахмурился. — В лесу? Интересно. Веди.

— Я же сказал, не полечу! — упёрся Кеша. — Я буду тут, в тылу. Охранять этот… пень!

— Псих, — позвал я.

Из кустов высунулась морда моего пса.

— Объясни птичке, что дезертирство карается выщипыванием хвоста.

Псих плотоядно облизнулся. Кеша тут же взлетел.

— Ладно-ладно! Понял! Лечу! Но если меня сожрут, я буду являться тебе в кошмарах и гадить на подушку!

— Ой, не гунди, бессмертный ты наш…

Мы двинулись за попугаем. Через метров пятьсот лес расступился, и мы вышли к старой асфальтированной дороге, которая, петляя, уходила в сторону города.

И тут я понял, что Кеша не преувеличивал. На дороге стояло… точнее, валялось то, что осталось от колонны. Десять крупных транспортных средств — укреплённые междугородние маршрутки-вездеходы, на которых обычно возят людей из одного города-крепости в другой. Бронированные стёкла, усиленные рамы, колёса высотой с человека…

Сейчас они напоминали консервные банки, которые вскрыл очень голодный и очень неаккуратный великан. Двери были вырваны с мясом. Металл искорёжен, стёкла выбиты. Вокруг валялись сотни гильз. Земля вокруг перепахана взрывами.