Книга Гром Раскатного. Том 3, страница 90 – Григорий Володин, Дмитрий Лим

— Да ты прикалываешься? — водитель постучал по двери. — Мне полгорода объезжать теперь что ли? Ты хоть представляешь, по каким дорогам придётся ехать?

— Уважаемый, — повторился Устранитель, — это не мои проблемы, увы. Проезд запрещен.

— У меня подвеска не выдержит бездорожья, братец, — не унимался водитель. — Ты хоть понимаешь, на какой я ремонт влечу, если всех вас объезжать будешь⁈

Я присмотрелся к машине, прищурился и кое-что заметил.

— Слушай, у тебя с датчиками проблема, да? — я поравнялся с сержантом. — Пневмоподвеска не работает, тормоза барахлят.

— Ну я же и говорю, что не выдержит подвеска.

— На твоё счастье, — начал я. — Я могу тебе помочь. Что там у вас…

Для вида я открыл крышку моторного отсека, постучал ногтем по турбине, восстановил пару релюшек и обошёл плату ошибок, чтобы пневмоподвеска снова начала работать. Ну и конечно же, позаботился о тормозах. Тут по большей части я ничего такого сделать не мог, шланги были под замену, а электрорегулятор уже издох. Но тем не менее, я поднял давление тормозной жидкости, и она перестала сочиться из щелей. Так сказать, сделал немного по уму.

— В общем, — я закрыл крышку и подошёл к кабине. — Тормоза поменяй, у тебя патрубки сифонят, а всё остальное в порядке. Но про тормоза не забывай! И долей тормозной жидкости, ага?

Водитель словно не поверил в то, что услышал. Вернул башку обратно в кабину и начал тыкать на кнопочки. В этот момент фура приподнималась и опускалась. Довольный результатом, водитель коротко поблагодарил меня и начал разворачиваться.

— А ты автомеханик? — поинтересовался Митюшкин. — А?

— Ага, а ещё электромонтёр и ловелас, — отшутился я.

За пару часов непрерывного посылания водителей к чертовой матери я начал клевать носом. Свежий воздух усыплял, а стояние на одном и том же месте начинало утомлять. Но ситуация может круто измениться, особенно если ты сам привлекаешь к себе приключения.

Как например…

В трёх метрах от блокпоста у ограждений остановился фургон, в салоне которого сидело три бледных мужика. Если бы не их дёрганные лица, я бы ещё не задумался, что с ними что-то не так. Но тем не менее, сыграла дедукция. Мужики смотрели по сторонам и что-то обсуждали, показывая на нас.

Стрелка спустилась с моего кармана, по дуге обошла обочину через кусты и запрыгнула в кузов фургона. А вот внутри оказался чудесный бонус: повышение для любого сотрудника полиции. Фургон был под завязку забит оружием, причем очень серьезным. Полуавтоматы, взрывные пояса, гранатометы, минометы, винтовки «Обухова», то есть, громобои повышенной дальности и куча всякой всячины.

Я повернул голову к Герасиму, который трепался о чем-то с сержантом, и послал ему смс. Дождался, пока он повернется ко мне, и указал кивком на фургон.

Сообщение гласило: «Они везут контрабанду. Куча оружия. Уведи водителя, а остальных я возьму на себя. Водилу надо замотать, сразу, как пересечете бетонные блоки. Поверь, я знаю, о чем говорю».

— Доброго времени суток, — я подошел к фургону. — Проезд запрещен.

— Видим, — хмыкнул водитель. — Переждем.

— Уважаемый водитель, — включился в процесс Митюшкин. — Пройдемте со мной, пожалуйста.

— А это еще зачем?

— Бумажку заполним, что вы пережидали у блокпоста, — пожав плечами, заявил Герасим. — Правила такие, увы, ничего не могу поделать. А то потом найдется какой труп с машиной, и на нас все повесят.