Онлайн книга «Гром Раскатного. Том 1»
|
Я повернулся, посмотрел на удивленное лицо шофера и скромно ответил: — Это не молния. — ой, да пофиг. Не всё же время ее прятать! — Это мой фамильяр — Стрелка. — Кто? — парень подошел к столу и с офигевшими глазами начал разглядывать существо. Белка не пряталась. Повернула голову, с не меньшим интересом посмотрела на Илью, а затем продолжила свое беззаботное занятие. — Это… блин, что это такое? — Мезофамильяр, — повторил, собирая телефон в нечто «работающее». — Поехали, по дороге расскажу. Попытка объяснить Илье, что такое фамильяр, оказалась тем еще занятием. Бесполезным, я бы сказал. — В двух словах — созданное существо, — я застегнул карманы своей куртки, где таилась белка в аккумуляторе. — Маги создают себе помощников, которые им служат. — Помощников? — Илья вывернул на дорогу и, повертев башкой, выбрал направление. — Типа, домохозяек? Или работников? — Типа животное, которое беспрекословно служит тебе. Выполняет поручения и работает на тебя. — Как наемник? Великая Электрожаба тебя подери, ну как тебе объяснить? — Не совсем. Функции она выполняет… — я повернул голову, посмотрел на растерянное лицо водителя и понял, что объяснять ему что-то — не имело смысла. Он просто не понимает банальную вещь. — Включи музыку, пожалуйста. Мне надо немного выдохнуть. Илья не стал больше ничего допытывать. — Долгий век, моей звезды-ы-ы, — заиграло в динамиках. — Сонный блеск… земной рос-ы-ы-ы. «Красивая песня. Голос хоть и грубоват, но приятен слуху. Местная музыка и певцы, это что-то шедевральное, как ни крути.» — Громкий смех и райский мед, в небе-е-еса-а-ах… И тут включился Илья. Повернулся ко мне, улыбнулся и вернулся всем вниманием к дороге. А затем запел вместе с музыкой: — НА ЗАРЕ-Е-Е-Е! Учитывая, какие ноты брал певец, у моего водителя получилось в точности спародировать его пение. Не ожидал, но вышло настолько круто, что я закрыл глаза и начал медленно растворяться в «тишине». Обстановка, так сказать, была умиротворяющей. Илья пел, радио подпевало, а я начал думать, что делать дальше. Переписка, которую я увидел в телефоне Вадима Грибова, говорила о многом. Показать бы ее бабушке, да сломать шею Кирюше… Я поднял в памяти переписку и прикинул, как все можно провернуть. Вадим Грибов был лучшим другом младшего Пуришкевича, и они оба оказались выродками. Тем не менее, они были очень информативными выродками. «Ну что, Рус, когда вы подомнете всю Тагильщину-то? — писал Вадим. — Все жду, жду, а тишина. Ни войны, ни драк. Скучно.» «Да еще время нужно. Старший братец обосрался, так что ждем-с, когда батя собственноручно додавит Распутиных. — отвечал Руслан Пуришкевич.» «А потом что?» «А потом вроде как должен сдохнуть пиздюк из рода Раскатных. Не помню, как его зовут, но, когда он рипнется, хорек отдаст нам Котлы их рода. Так сказать, выслужится старикашка.» «Хорёк? Что за хорёк?» «Я хз, как его зовут на самом деле, но Батя его хорьком называет. В общем, этот старикашка — любовник какой-то бабки из рода Раскатных. Фиг знает, когда это будет, но Котлы на их территории частые. Сам понимаешь, бабки хорошие.» «Мда. С Кириллом всё понятно. Старый пердун намеревается отдать наши Котлы Пуришкевичам, когда я сдохну. По крайней мере, он так хочет. — Я раскрыл глаза, посмотрел на слившиеся в одну яркую линию фонарные столбы и зевнул. — А ведь и вправду, Хорёк. Морда-то у него как у хорька… точь-в-точь.» |