Книга Некромант Империи. Том 1, страница 58 – Дмитрий Лим, Иван Гримкор

— Ну всё, это война! — в его голосе звучало небывалое оживление. — Отказаться нельзя, иначе тебя будут чмырить до выпуска.

— Да плевать. — я скомкал платок.

— Ты что творишь⁈ — зашипел один из рыжих. — Это же Стрешнев! Их род с Волконскими пять лет воевали. Ваши гвардейцы половину их людей положили.

— А твоя сестра потом два года налаживала мир, — добавил второй.

Я медленно повернулся к Стрешневу. Значит, сестра всё уладила, а этот… решил поиграть в вендетту? Покрасоваться перед публикой?

А ведь он специально выбрал момент. Дождался занятия по фехтованию, когда весь первый курс в сборе. Чтобы все видели, чтобы слухи разошлись. Неплохо. Для малолетнего интригана — очень неплохо.

Я поймал его взгляд — цепкий, расчётливый.

— Отказаться нельзя, — мрачно подытожил Костя. — Платок в лицо — это… — он замялся.

— Оскорбление чести рода, — подсказал кто-то из толпы.

Я медленно обвёл взглядом зал. У стен теснились студенты — кто-то уже строчил сообщения в телефоне, кто-то снимал. В дверях показались старшекурсники — весть о грядущей дуэли разлетелась мгновенно. Кто-то уже делал ставки, позвякивая монетами.

Какой-то абсурд. В прошлой жизни я оперировал под обстрелом, вытаскивал с того света безнадёжных пациентов, а здесь какой-то сопляк бросает мне в лицо платок, и все вокруг делают такие лица, словно наступил конец света.

Хотя… стоп.

— Если драка, то хоть оружие будет нормальное? — спросил я, и тут меня накрыло странное ощущение.

В голове словно открылся архив с боевыми навыками. Я точно знал, как держать катану, под каким углом выводить запястье при ударе европейской рапирой, как компенсировать вес китайского меча-бабочки.

Мышечная память подсказывала движения, которых я никогда не делал в этом теле. Интересный побочный эффект переселения душ…

— У него потенциал восемьсот единиц, может чуть больше, — шепнул один из рыжих, прерывая мои размышления. — Маг огня.

— А у него что за оружие будет? — я кивнул на Стрешнева. — Почему не выбирает?

— У него родовое оружие, — закатил глаза второй близнец с таким видом, словно объяснял очевидное идиоту.

— Хм, впервые о таком слышу.

Рыжие переглянулись и посмотрели на меня как на представителя с особо тяжёлым случаем слабоумия.

— Харэ выпендриваться, — фыркнул один. — Все знают ваше родовое оружие.

— Да? Ну ладно…

— Что здесь происходит? — раскатистый бас заставил вздрогнуть даже бывалых старшекурсников, топтавшихся в дверях.

В зал вошёл преподаватель боевых искусств, мастер Громов. Два метра чистых мышц, наголо бритая голова и шрам через всю щёку.

Ему наперебой начали объяснять ситуацию. «Вызов», «оскорбление», «честь рода» — слова слипались в возбуждённый гул.

— Дуэль? — Громов рассеянно погладил шрам. — Что ж, заменим тренировку настоящим боем. К барьеру, господа!

Мы встали по разные стороны зала. Какой-то щуплый третьекурсник отмерил положенные двадцать шагов — всё чинно, благородно, по этикету. Прямо как в историческом фильме про дворянские разборки.

И тут начался цирк.

Стрешнев с воплем запустил в меня огненный шар. Я просто отступил в сторону — элементарное движение, даже думать не пришлось. Он метнул второй фаербол, третий, четвёртый… постанывая как теннисистка при каждом броске.

Я уходил с линии атаки, попутно отмечая, что его техника… так себе. Много показухи, мало эффективности.