Книга Спасибо деду за Победу!, страница 7 – Алексей Махров

— Хорошо! — Взгляд женщины становится равнодушным. — А мне подумалось — ты с ума сошел, раз в землю стреляешь… Ты ходить можешь? Если можешь — помоги собрать и перевязать раненых.

— Конечно! Только передохну немного — а то я хоть и хожу, но с трудом! Видимо, сотрясение мозга.

— Ты разбираешься в медицине? — в равнодушных глазах женщины вспыхивает надежда.

— Нет, к сожалению, с чего вы взяли?

— Ты употребил медицинский термин!

— Сотрясение мозга? Но чтобы понять это, необязательно быть врачом. Однако хоть я и не врач, но повязку наложить смогу.

— Хорошо! — повторяет женщина, и ее глаза вновь становятся равнодушными. Она медленно и тихо уходит, по пути разглядывая все лежавшие вокруг тела. Но живых поблизости нет.

Она уходит, а я продолжаю сидеть. Сделав еще глоток из фляжки, вдруг соображаю: мы разговаривали по-русски. Значит вокруг как минимум не Южная Америка. Но вроде бы ни в одной русскоговорящей стране сейчас не воюют? Так, может, это не война, а… нападение террористов? Угу, террористы на антикварных самолетах… А им противостоят реконструкторы с трехлинейками.

— Игорь? Глейман? Ты живой?

Это кто меня зовет? Ко мне быстро шагает высокий худощавый парень лет шестнадцати-семнадцати на вид. На нем просторные светлые штаны и рубашка с коротким рукавом. Когда-то белая… На лице — улыбка. Рад меня видеть?

— Откуда ты меня знаешь?

— Игорь, ты чего? — Парень, огорошенный вопросом, неуверенно останавливается в паре шагов. — Ой! Ты ранен? Я посмотрю!

И он бесцеремонно хватает меня за подбородок, задирает голову и начинает осматривать рану. Приходится освободиться от его рук. Возможно, я делаю это излишне резко. Парень снова ойкает и отскакивает.

— Ты чего? Что с тобой? Обиделся, что я в лес убежал, а тебя возле поезда бросил? Прости! Сам не знаю, что со мной случилось, — видел, что ты упал, а остановиться не смог!

И он вдруг зарыдал, закрыв лицо ладонями.

— Эй! — Я осторожно тронул его за локоть. — Я тебя прощаю! Убежал и убежал… Вот только скажи мне: откуда ты меня знаешь?

— Так ты… Так ты меня не помнишь? — всхлипывая, парень заглянул мне в глаза, чтобы убедиться, что я не шучу. — А-а-а, понял… Тебя ведь в голову ранило! И ты, наверное, память потерял, да? Совсем-совсем меня не помнишь? А мы ведь две недели в соседних квартирах прожили!

— Где это мы рядом с тобой жили? В Южном Бутово?

— Где? Нет, не там. В военном городке стрелковой дивизии. Я Миша. Миша Барский. Сын майора Сергея Ивановича Барского, начальника штаба полка.

— А я тогда, по-твоему, кто?

— Ты Игорь Глейман. Сын подполковника Петра Дмитриевича Глеймана, командира полка.

Ептыть! Это я, что, — в теле деда очутился? Осталось выяснить только одно…

— Какое сегодня число?

Миша от неожиданности икнул.

— Двадцать пятое. Двадцать пятое июня.

— На хер подробности! Год! Какой год?!! — рявкнул я.

— Сорок первый! Тысяча девятьсот сорок первый.

Ну, все… Я попал… Ровно шестьдесят пять лет назад (или вперед?) я приехал к деду на дачу. Так что, мать вашу, произошло? Перенос сознания через время и пространство? Мелькнула мысль: хотел молодость вернуть — на! Получи и распишись! На тридцать лет помолодел!

Чтобы помочь мозгу в осознании этого дикого факта, я сделал большой глоток из фляги, которую так и держал в руках. Водка пошла по пищеводу горячей волной и бомбой рванула в пустом желудке. Если учесть, что глоток был не первый… Мне явственно захорошело.