Книга Позывной: "Дагдар". Часть 1, страница 93 – Артём Март

Юнус стоял на коленях, уткнувшись взглядом в землю.

Земля здесь была сухая, с мелким серым щебнем, и всё равно от неё тянуло холодом. Холод этот пробирался сквозь штаны, поднимался по ногам выше, к животу, и смешивался там с другим ощущением — тяжёлым, липким, от которого мутило.

Руки у него были заведены за спину и стянуты ремнём так туго, что он почти не чувствовал пальцев. Только тупую, ноющую боль в запястьях. Когда он шевелился, ремень впивался глубже, норовя разорвать кожу.

Рядом, чуть левее, на коленях стоял Рашид. Голова у него была опущена, плечи мелко подрагивали. То ли от холода, то ли от страха. Скорее — и от того, и от другого сразу.

Фархад стоял правее. У Фархада по щеке тянулась свежая ссадина, губа распухла, и он всё время облизывал её кончиком языка, как ребёнок, который не понимает, почему так больно.

За их спинами кто-то ходил. Шуршали подошвы по камню. Позвякивало железо. Люди Шера-Аги держались вокруг кольцом, не очень плотным, но таким, из которого не вырвешься.

Да Юнус и не вырвался бы. Не сейчас. Ноги у него дрожали после недавнего бега, дыхание до сих пор не выровнялось, а плечо, ушибленное о камень, ныло так, что при каждом вдохе хотелось стиснуть зубы.

Шер-Ага стоял напротив.

Широкий, сутуловатый, с тяжёлой шеей, будто влитой в плечи, он смотрел на Юнуса сверху вниз и молчал. На его бороде, в её густых чёрных прядях, застряли мелкие сухие травинки. Один рукав куртки был порван у локтя. На груди висел автомат. Висел так, будто бы Шер-Ага не ждал опасности от троих связанных мальчишек и даже не считал нужным это скрывать.

Юнус поднял голову. Медленно. Шея затекла, в затылке кольнуло.

— Ты лгал, — сказал он.

Голос у него прозвучал хрипло, тускло. Не так, как хотелось. Хотелось твёрже. Злее. Но вышло всё равно не жалко. И этого оказалось достаточно.

Уголок рта Шер-Аги чуть дёрнулся.

— Вот как, — проговорил он.

Рашид рядом зашевелился. Видимо, хотел что-то шепнуть Юнусу, но не решился. Фархад, наоборот, замер совсем. Так, будто надеялся, что если не будет шевелиться, то о нём забудут.

Юнус не отвёл взгляд.

— Ты говорил про джихад, — продолжал он. — Про дорогу. Про шурави. А сам пошёл на мой кишлак, как шакал. За женщинами. За детьми. За теми, кто не может держать оружие.

Шер-Ага слушал его спокойно. Даже скучающе. Один из его людей, тот самый рыжебородый, что ещё в распадке плевал возле Фархада, коротко хохотнул.

— Слышал? — сказал он кому-то за спиной Юнуса. — Мальчишка учит Шера вере.

Вокруг тихо засмеялись, но не все. Двое или трое. Остальные молчали.

Шер-Ага шагнул ближе.

Юнус ощутил, как от него пахнуло потом, табаком и чем-то кислым, старым. Он поднял подбородок ещё выше. Сердце у него колотилось так сильно, что этим ударам было тесно в груди.

— Ты много говоришь, — сказал Шер-Ага. — Для того, кто уже мёртв.

Юнус сглотнул. Во рту пересохло. Язык прилип к нёбу. Но глаза он не опустил.

— Лучше много говорить, чем жить как ты, — выдавил он. — Ты не моджахед. Ты просто вор. Бандит. Торговец людьми.

На последнем слове голос его сорвался. Совсем чуть-чуть. И всё же сорвался. Юнус почувствовал это и разозлился на себя сильнее, чем на Шера. Потому что страх сидел внутри. Настоящий. Холодный. И от того, что он говорил смелые слова, страх не уходил. Не таял. Наоборот — становился отчётливее. Как боль, если тронуть рану.