Книга Ученик Белого Дьявола 7, страница 4 – Джон Голд

— Так и быть, — произнёс Пакур. — Казним тебя вместе с остальными. У меня нет ни желания, ни времени на долгие беседы. Я всё никак не могу найти одного умника. Думал, хоть во время этого опроса разберусь…

Лорд обернулся к Обенелю.

— Старик! Ты выяснил, кто послал того золотозубого наёмника? Реймар, кажется⁈

— Нет, милорд. Его звали Рейсур. — Заместитель поклонился Лорду со всем почтением. — Зубы вырваны палачом во время допроса. Также розданные им монеты для взяток оказались фальшивыми. Как вы и велели, мы расплавили все деньги, зубы и залили ему в глотку. Никому не позволено порочить ваше имя! Может сложиться так, что Рейсура тоже подослали в Ностромо из столицы. На пытках он так и не признался, кто заказчик. Подозреваю, что кто-то поставил ему ментальный блок.

На этих словах орк презрительно фыркнул:

— Чви! Меня таким не напугать, носитель шерсти!

Пакур удивлённо взглянул на здоровяка.

— Ты-то тут при чём⁈ У нас из-за повешенных место над воротами крепости закончилось. А ты здоровый! Вот и подумал, куда тебя тогда повесить… Ладно! Хотя бы одного из носителей Ядра казним по старинке.

Лорд переглянулся с Оленем.

— Мне он не нужен. — Милош покачал головой. — С кровавыми печатями, сам знаешь… я не работаю. Если нужны деньги, можешь продать его Секте Кровавого Бога или Кровавой Луны. Не за деньги — так за услугу. Они всегда чтут данное слово.

— Минуточку.

Протиснувшись между могучими адептами, я подошёл к орку.

— Не суетись, уважаемый, — произнёс я и начал сканировать тело зеленокожего здоровяка.

Все двадцать меридиан в порядке. Есть пара небольших разрывов, плюс следы от десятков заживших травм. Что интересно, конкретно у этого орка заметен проклюнувшийся вторичный узор.

[Орк-дворянин⁈ Или как у них там в племенах называют такой тип гениев⁈]

Этот зеленокожий здоровяк не один год работал над своим духовным телом. А вот в его голове творилось чёрт знает что. Там находилось нечто вроде чужеродной трёхмерной формации, сдерживающей разум. Будь я магом, назвал бы это магической печатью, внедрённой в тело.

Смотрю в глаза недовольно сопящему орку.

— Как вас зовут, уважаемый?

— Колун.

— Колун, значит? — Кладу себе ладонь на грудь. — Меня зовут Маркус. Что у вас в голове, Колун? Там то ли магическая печать… то ли проклятие… Вижу кляксу в виде неровной пентаграммы.

Глаза орка расширились от удивления.

— Ты её видишь, чви-ловек? — звеня цепями, он пальцем-сосиской указал себе на лоб. — Много-много лет назад главный шаман сказал, что эта печать сдерживает лишнее. Так я быстрее стану сильнее. Тот шаман давно умер… Затем умер тот, кто пришёл после него… А потом и третий… Я самый старый и самый сильный воин в своём племени.

Услышанное заставило задуматься. Видимо, орку поставили аналог моего Центра Управления Сознанием. Потеряв в разумности, он увеличил чувствительность к духовным частицам или расширил свой потенциал.

— Могу сказать, что ваша печать до сих пор работает, Колун. Однако вы давно достигли предела того, что она вам даёт. Нельзя наполнить ведро, накрытое сверху прочной крышкой, не разрушив… Так и с вами то же самое. Не уверен, знаете ли вы, чего сами хотите? Куда вам идти? За что сражаться?

Хмуро морща лоб, орк думал секунд пять. Потом покачал головой, гремя цепями.