Книга Пережить смерть, страница 138 – Дмитрий Клопов

Я тяжело вздыхаю, набрасываю черную куртку и отправляюсь на поиски. К сожалению, сегодня снова неудача. Я возвращаюсь в квартиру, когда солнце уже клонится к закату.

В моих руках новая фотография, но на ней лишь очередная пустая улица. Оказавшись на лестничной клетке, я вижу, что кто-то уже открывал дверь в мою квартиру.

Я тихо открываю дверь и бесшумно пробираюсь внутрь. Слышно, как скрипит офисное кресло в моем кабинете, и рука сама заносит топор, приготовившись нанести один точный и смертельный удар.

Мне навстречу выбегает девушка с ножом-бабочкой в руке, и я замираю в нерешительности. Спасибо притупившимся рефлексам за то, что не опустил топор-гильотину на голову девушки. Ей, кстати, тоже спасибо за то, что до сих пор не пустила в ход свой нож.

— Привет, — только и могу выдавить из себя я.

Мы оба опускаем оружие, но явно остаемся настороже. Волосы девушки подстрижены до плеч, но она явно проделала это с ними самостоятельно. Словно несколько быстрых взмахов бритвой превратили их в подобие изящных ступеней или блестящего водопада — выглядит очень необычно и красиво одновременно. А вот каштановый цвет им определенно не идет.

— Привет. Ты, наверное, Максим? А я Даша, — представляется девушка и разводит руки в стороны.

Она осторожно кладет свой нож на трюмо у стены и показывает мою рукопись, зажатую в ее руке. Вот черт! Я тут же вспыхнул от стыда, словно спичка.

— Она еще не готова для чтения! Положи, пожалуйста, — прошу я и бросаю топор на диван рядом.

— Очень даже готова. Я полдня читаю и уже почти закончила. Только до сих пор не понятно, что будет в конце, — говорит Даша и возвращается обратно в мой кабинет.

— Да я и сам пока не знаю. Эта история еще продолжается, — отвечаю я, чувствуя, как мои щеки все еще пылают.

— Ты не похож на писателя. Скорее на его помощника, — усмехается девушка.

— А тебе не идет этот цвет волос, — обиженно отвечаю я.

Даша крутанулась на моем стуле, и он отчаянно заскрипел. На лице девушки промелькнула злость — похоже, своим замечанием я задел ее за живое. Однако ей удается сдержаться, и в глазах Даши заплясали дьявольские искорки.

— Да-а, мне уже говорил пару раз. Все еще ищу свой цвет, — задумчиво говорит девушка. — А ты почему носишь такую большую куртку? Любишь оверсайз?

Я оттягиваю полы черной куртки, словно только заметил, что на мне надето.

— Ее забыл здесь мой друг. Я потерял его, но обязательно найду. А почему у тебя на куртке цифра тридцать? Это что-то значит? — решаю сменить тему.

Выражение лица девушки тут же изменилось, как и ее настроение. Она словно засияла изнутри. Даша вскакивает на ноги, сбрасывает куртку и выставляет ее перед собой, демонстрируя не только желтую цифру тридцать, но и трафарет золотого моста, обрамленный синим контуром.

Я делаю над собой усилие и стараюсь не замечать того, что под серой курткой на девушке лишь спортивный топ. Худые плечи, острые локти и голый живот… Не смотри туда, смотри на куртку, а то она подумает, что ты извращенец! Однако глаза девушки блестят от восторга и, кажется, сейчас не замечают ничего, кроме интереса к рисунку на ее куртке.

— О-о-о, конечно значит! Это логотип моей любимой команды по баскетболу «Голден Стэйт Уорриорз». Они просто офигенные! А лучше всех у них — Стефен Карри! Он играл под тридцатым номером. Я его просто обожаю! — выпалила Даша и прижала куртку к груди.