Книга Скитания, страница 139 – Мария Токарева

Следователи и зеваки все топтались на месте, вымешивая, как мерзкое варево, грязь. Сварт не выдержал и воскликнул командным тоном, негромко, но твердо, заставляя всех замолчать:

— Следы! Сфотографируйте следы!

Он знал, что фотоаппараты выдаются только морским стражам — прямые поставки от Международной Коалиции Джиннов. Все технические новшества оседали либо у защитников порядка, либо у журналистов и прочих приближенных к бюрократии и политике. Жизнь обычных людей, особенно крестьян, мало отличалась от убогого существования их далеких предков.

— Следы? Где следы? — встрепенулись зеваки.

Сварт нервно сдвинул брови, его все больше захватывало творящееся вокруг. Дело казалось несложным, вот только интуиция подсказывала, что главная проблема в доказательствах: уж очень много очевидных улик было разбросано по городу. Улик, которые мог бы найти любой не самый тупой следователь. Точно кто-то желал, чтобы его поймали. Впрочем, капитан не мог до конца судить, насколько эти улики очевидны для остальных, размышляя: «Время подходяще, место — еще лучше. Следы убийцы еще не затоптали! Следы… Следы. Слишком просто убийца оставил их, слишком неосмотрительно».

— Гражданские не имеют право вмешиваться, — снова бросил капитан Даркси, уже привыкнув разгонять зевак.

«Вот олухи!» — чуть не сказал, кипя от негодования и азарта, Сварт. Он убеждался, что все-таки улики не очевидны для всех. Он успокоился, но все равно торопливо и раздраженно ответил:

— Хотите, чтобы это дело никогда не получило разгадки?

— Да, действительно, надо бы сфотографировать следы… Вдруг это что-то даст, — почесал в затылке один из пятерых следователей, освобождая от кожаного чехла увесистый массивный фотоаппарат с деревянным корпусом.

Сварт указал, какие следы принадлежат убийце. Морские стражи даже проследили, куда они ведут. Но цепочка отметин проходила насквозь через проулок и терялась на мощенной камнями площади.

— Что ж, господин. Вы достаточно наблюдательны, — одобрительно кивнули следователи.

Тем временем к Сварту подошел какой-то немолодой человек в потрепанном коричневом костюме с кожаными заплатами на локтях. Из-под черной шапки без полей свисали засаленные седые волосы, а морщинистое лицо выражало странную насмешливость несмотря на ужас всего произошедшего — убийство в городе его будто не смущало. Он громко обратился к Сварту:

— Что это вы тут делаете, господин? Решили тоже к расследованию подключиться? Вы парень не из глупых, как я погляжу.

— Тебе что-то известно, старик? — сощурил глаза Сварт.

Он рассматривал нового собеседника и пытался догадаться, каков его статус и род занятий. Картина складывалась туманная: что-то среднее между интеллигенцией и ремесленником. Судя по мозолям, нередко работал непосредственно руками.

— Да не особенно. Так, мысли… — уклончиво покачивал пепельной головой человек, кривя загорелое лицо в странной усмешке: — Все вот были задушены струнами. Все-таки я ведаю всеми струнами в этом городе, да-да, господин, всеми струнами. Настройщик я и инструменты чиню.

— У тебя пропали струны из рояля? — понял, из-за чего сложилась двоякая картина о профессии собеседника, Сварт.

— У меня и рояля-то нет, господин. Не та роскошь, понимаете, — рассмеялся старик, помахивая рукой: — Так, фортепиано было старенькое. И то пришлось продать в том году.