Книга Жена незнакомца, страница 20 – Анна-Лу Уэзерли

— Джон, когда вы в последний раз видели мистера Лоулера? – спрашивает Дэвис. Похоже, отойдя подальше от вонючего тела, она быстро пришла в себя. Наверное, уже думает, что купить на обед.

— Ох… не знаю… пару дней назад, наверное. Может, чуть больше, дней четыре-пять. У него здесь была своя квартира, шикарная, всем на зависть, – добавляет техник. – Он считался большой шишкой, работал то ли архитектором, то ли кем-то в этом роде. Всю жизнь при стройке крутился.

— Как близко вы его знали, шеф… ой, простите, мистер Райли? – Дэвис нарочно поддевает меня. Что ж, запомню.

— Да не сказать чтобы близко. Так, пересекались. Болтали иногда о пустяках. Как я уже говорил, нормальный был мужик, без понтов… не то что некоторые ходят, будто павлины, – произносит техник с легкой досадой.

Пока Дэвис допрашивает моего тезку, я краем уха слушаю, но мысли упорно сбиваются на другое. Это имя… Лоулер… оно крутится в голове и свербит, а я никак не могу вспомнить, где же его слышал. Зуд все не унимается: будто чешется в недосягаемом месте.

— Когда в последний раз вы видели мистера Лоулера, он был один или с кем-то? – спрашивает Дэвис.

Ответ техника выдергивает меня из задумчивости.

— Вроде один… хотя не уверен. Может, потом к нему кое-кто и заявился. – Райли неловко отводит глаза. – Слушайте, я никого не осуждаю, но он ведь с женой разводился… Мутная там история была. Он пару раз рассказывал. Жена ушла к какому-то козлу, говорят, тот еще тип. И с ребенком что-то непонятное вытворяли, судя по слухам… В общем, странно все было.

Дэвис молчит, и я мысленно хвалю ее за выдержку. Иногда лучше не перебивать – люди сами все выложат.

— Последний раз он был один, – продолжает Райли. – Но до этого… скажем так, бывали у него разные девицы.

— Девицы?

— Ну, женщины. Вы поняли…

Он откашливается.

— Проститутки, что ли? – спрашивает Дэвис без тени смущения. – Почему вы так решили, мистер Райли?

— Не знаю. Может, показалось. Но пару раз с ним приезжали девки размалеванные, как на панели, и с пустыми глазами… – Он запинается. – Не то чтобы я знаю, как выглядят шлюхи. Сам-то их услугами не пользуюсь…

Умница Дэвис старается не смотреть на меня со знакомой многозначительной улыбкой.

— Мистер Райли, а вы смогли бы узнать этих девушек, если б снова их увидели?

— Да кто ж его знает. – Он шумно вздыхает. – Я людей толпами вижу: целый день туда-сюда шляются.

— Понятно, – говорит Дэвис, подыгрывая его желанию показать себя значимой персоной.

— Но одну девчонку я, кажись, запомнил.

— Правда?

— Ага. Забавная такая, немного несуразная… вот и врезалась в память. Не похожа на других. Одевается странно: шарф и длинный свитер, как у хиппи. Сам когда-то был из таких, поверите? – усмехается он. – Мы с ней даже парой слов перекинулись.

— Она назвалась по имени?

— Я не спрашивал. Но когда пожелал ей хорошего вечера, то в ответ услышал акцент.

Райли снова чешет лысину.

— Можете определить, какой именно?

— Ну, я спросил, откуда она, потому что не понял, что за говор, – и она сказала, что из Норвегии. Скандинавка, значит.

Бинго! Я хлопаю себя по лбу, и Дэвис с мистером Райли одновременно оборачиваются ко мне. Девушка, пропавшая из дома в Бакхерст-Хилл, нянька… Марта Ларссен! Так, кажется, ее звали. А хозяев – Бет и Эван Лоулер. Я бросаю на Дэвис выразительный взгляд, но, судя по лицу, она ничего не вспомнила.