Книга Белая ворона, страница 7 – Мария Дубинина

— Мартин, значит? – пробормотала я, но искать стала не по дурацкому имени, ассоциирующемуся у меня с кошачьей кличкой. «Вампиры в Бриджтауне». Почему-то не было сомнений, что Марти где-то да засветился, его желание доказать всем наше существование попахивало чем-то очень личным, а в таких вопросах личное быстро превращается в маниакальное.

В темноте экран ноутбука сиял как маленькое прямоугольное солнце, яркий свет, который, в отличие от оригинала, я могла выносить без последствий в виде мигрени, кровавых слез и потери зрения. Иногда кажется, что проще сразу сгореть, как пишут в книгах, чем быть почти бессмертным аллергиком.

Тихое шуршание колесика мышки в очередной раз прервалось. Клик-клик. Я открыла новую вкладку и пролистала фотографии улыбчивого кудрявого паренька, где-то еще совсем юного, лет семнадцати, потом заметно постарше, даже с бородкой, которая довольно быстро исчезла. Как и фото за двенадцать месяцев жизни. Я сравнила даты и обнаружила, что пробел начался примерно в это же время год назад, а на последних картинках не было самого Мартина, только ничего не значащие мелочи – еда, книги, голуби из центрального парка. Виртуальная жизнь у Марти кипела и бурлила, и, судя и, судя по комментариям, не меня одну удивило такое внезапное затишье.

«Эй, чувак, ты в порядке?»

«Скажи, если нужна помощь».

«Мне жаль, но ты держись. Она бы этого хотела».

Некоторые подобные посты были удалены владельцем страницы, отсутствующие фотографии – возможно, тоже. Все сложилось в более или менее стройную историю, и я откинулась на спинку кресла, собираясь дождаться тут утра.

Мне не нужно было спать столько, сколько людям.

Ждать пришлось долго, мой вынужденный гость продрых до десяти часов, потом начал бродить по комнате, наводя шорох. Я потянулась и выглянула из-за двери – так и есть, парень ползал по полу в поисках чего-то.

— Не меня ищешь?

— Вообще-то свои ботинки.

Он вытащил из-под стола голову с похожей на гнездо прической и фыркнул, сдувая с носа непослушную прядь.

— С этим чуть сложнее. Я скинула их с лестницы, чтобы не воняли под носом. Поищи их внизу.

Марти распрямился, охая и держась за поясницу. Ночью он частично разделся, и на меня вызывающе смотрели пальцы, торчащие из двух идентичных дырок в черных носках. Я пробежалась взглядом вверх, по длинным ногам в широких штанах, мятой майке, болтающейся на тощем теле, по шее, лишенной отметин. Его не кусали, уже хорошо.

— Иди искупайся, – резюмировала я. – Воняешь.

— У тебя тонкий нюх, – польстил Марти. – У вас у всех такой?

— Много будешь знать, придется тебя съесть.

Не то чтобы я шутила, но Марти решил, что это весело, и показал большой палец.

— Все-таки у тебя есть чувство юмора! Хорошо, а то я уже боялся, что ты совсем не похожа на человека. Кстати, где тут ванная?

Я поморгала, привыкая к непоследовательному течению мысли этого существа, и кивнула на дверь в коридор.

— Не заблудишься.

Он без страха прошел прямо рядом со мной и запрыгал по ступенькам, как заправский кенгуру. Может, он сумасшедший? Или чокнулся от ужаса минувшим вечером? Или я просто слишком давно не разговаривала с людьми, а охотилась на них?

Шум воды подсказал мне, что нужное помещение Марти все же нашел. От нечего делать я тоже спустилась и прошла на кухню. После вчерашнего тело пока не просило другой еды, но в кофе я себе отказать не могла. По комнате поплыл горьковатый аромат кофейных зерен, я смолола их и бросила в кофеварку.