Онлайн книга «Напиши мне любовь»
|
markpankov Разговора все равно не избежать. Но пускать Марка в свою квартиру я пока не готова. «Нет уж. Перейдешь порог моего дома только если в мае пойдет снег.» liya_book «Сурово. Тогда будь готова в 20:00, я заеду за тобой.» markpankov «Ты или твоя мамочка Гордей?» liya_book «Только его сыночка.» markpankov Хорошо. Марк все же заставляет меня искренне засмеяться. «А куда едем? Мне надеть что-то нарядное? Спортивное? Купальник? Зимнюю куртку?» liya_book «Есть вероятность, что я уже пожалел о фальшивых отношениях.» markpankov «Я прикладываю много сил ради этого. Отменяем все?» liya_book «Не дождешься.» markpankov Я усмехаюсь и бегу к гардеробу. Как вообще одеваются для заключения подобногодоговора? Пожалуй, что-то официальное. Подойдет ли платье-футляр? О, у меня же есть новое платье цвета горького шоколада! Красиво облегает фигуру, длинное, с закрытыми руками. Собрав волосы в небрежный низкий пучок, я надеваю остроносые туфли на шпильке и кручусь перед зеркалом. Обольстить Марка Панкова не входило в мои планы, но этот образ словно говорит об обратном. С самооценкой у меня все в порядке. Я красивая, умная, харизматичная и интересная. Но ведь я не из шоу бизнеса, и далека от этого. Как вообще Марк мог заметить меня? Так, мне вообще нельзя думать о возможных отношениях. Запрещено. Опасно. Перед подъездом стоит черная машина с тонированными стеклами, марку которого я даже не знаю. Не важно, скоро я забуду об этой машине, как страшный сон. Из автомобиля выходит Марк. На нем надета черная водолазка, обтягивающая широкую грудь, светлые брюки свободного кроя и пиджак. Но моего оценивающего взгляда он будто не замечает, потому что сам рассматривает меня с неприличным вниманием. Будто через легкий тренч видит меня насквозь. — Слюньки подтереть? — я вскидываю подбородок и ухмыляюсь. — Подойди и попробуй. Готова поклясться, синие глаза сверкнули в темноте! — А вдруг ты заразный? Марк морщится, а я смеюсь в ответ. — Так ты скажешь, куда мы едем? Он лишь таинственно приподнимает уголки губ и открывает передо мной дверь. Чертов джентльмен. — В мой ресторан. — У тебя есть ресторан?! — удивляюсь я. Что еще Марк может скрывать? — А город случайно еще не твой? Его смешок выходит нервным, будто какие-то мои слова задели сокрытый от глаз уголок души. — Я люблю еду. Особенно, когда из нее создают что-то красивое, — продолжает Марк. — Ты из тех, кто сначала фотографирует блюдо, а потом разрешает остальным притронуться к еде? — я театрально прикладываю тыльную сторону ладони ко лбу, а он кивает. — О боже. Сегодня я умру с голоду. Марк занимает водительское кресло и жмет на газ. — Не вижу ничего плохого в том, что хочу запечатлеть красоту. И в мою галерею попадает далеко не все, — он бросает на меня строгий взгляд. — Только то, что считаю важным. — Я почему-то была уверена, что там исключительно твои фотографии. — Вообще-то я не очень люблю фотографироваться. Наверное, потому что воспринимаю это как часть работы. И селфи у меня почти нет. Я поворачиваюсь к нему, удивленно вскинув брови. — Не верю. Марк усмехается и заходит в телефон. Открывает свою галерею и протягивает гаджет мне. Я пролистываю фотографии старинных зданий, изысканных интерьеров, аппетитных блюд. Сердце странно забилось, когда я вижу папки с городов, где проходили его концерты. От красоты этих снимков сбивается дыхание. На каждом фото Марк выглядит счастливым. Видно, что он обожает свое дело. Почему-то это не может меня не радовать. |