Книга Сделай это со мной снова, страница 13 – Янка Рам

Неуверенным жалобным взглядом Мия скользит по палате. Натыкается на меня.

— Привет, — растерянно шепчу я.

Что я там наобещал?…

— Здравствуйте… — едва шевелятся ее губы, машинально прижимает простыню к своей груди, словно пытаясь прикрыться.

— А Вы пока выйдите, дайте ей прийти в себя, — вытесняет меня из палаты медсестра.

Выхожу, рядом с дверью ложусь спиной на стену.

Ну… и славно! — выдыхаю я. Едем дальше.

— А это кто был? Этот мужчина… — слышу голос Мии.

— Так… жених твой!

— К-к-какой жених? У меня что есть жених?…

— О-о-о, милая. А ну-ка… У тебя ретроградная амнезия, судя по всему.

Что?!

— Что?..

Лежа в массивном цилиндре мрт, я, не шевелясь, слушаю в ужасе грохот аппарата. Дезориентированно пытаюсь вспомнить хоть что-то из тех событий, о которых мне говорят. В моей голове словно белое полотно, через которое пытаются пробиться воспоминания, они хаотично давят на него с обратной стороны, вызывая шевеление поверхности — дежавю, оборванные картинки, звуки, смех… Это мучительно. Я не могу поймать ни один образ. Голова начинает болеть и тревога подлетает до небес!

В ушах грохочет пульс.

Я чувствую себя так, словно из под ног выбили почву, и я лечу слепая куда-то…

Меня вытаскивают из аппарата. С трудом поднимаюсь, сажусь, свешивая ноги. Сил нет. Тупо смотрю вперед.

С колена съехала повязка, там подзажившая ссадина. Приличная. Зашивали. останется шрам. Болит. И плечо болит. Там тоже ссадина…

Мое лицо? Оно в порядке?

Ощупываю его пальцами. Там тоже есть какие-то ссадины на щеке, скуле… Шершаво. Меня сбили?

— Мия, сможете пересесть сами? — подкатывают кресло.

Оттолкнувшись встаю на ноги. И тут же темнеет в глазах от головокружения.

— Ой… — лепечу я.

Меня подхватывают под руки и помогают.

Куда-то катят.

— Как Вы себя чувствуете, Мия? — интересуется медсестра.

— Не очень…

Завозит меня в лифт.

Слушает мой пульс.

— Ой… ой… чего так стучим?

— Я просто… ничего не помню.

— Давай-ка, поставим успокоительное.

— Не надо, пожалуйста. А мой телефон?..

— Его забрал твой жених.

— Аа…

Мой жених. Его образ встает перед глазами. Прижимая ладони к вискам, я пытаюсь понять… Как это? Пытаюсь допустить такую мысль, что действительно жених.

Пронизывающий взгляд. Суровый такой… хоть и довольно привлекательный. Мурашки от него.

Так странно. Он гораздо старше. А я никогда не тяготела к мужчинам постарше. Неловко чувствую себя с ними.

А он еще слишком… такой…

Какой?

Не из моего мира. Слишком… слишком… Слишком для меня!

Он словно сошел с экрана, как персонаж из рекламы каких-то люксовых часов… Или нет! Словно из фильма про итальянскую мафию! Этот идеальный итальянский костюм… Галстук! Запонки! И то как он это носит. Он словно в фешенебельном каркасе. Ну это же слишком?

И… еще люди обходят его словно он памятник. Стоит, никого не пропускает, не отступает. И врачи, как муравьи вынуждены обходить его. Да, я может взглянула один только раз, но это порезало мне все глаза — насколько он неестественно смотрелся в этой больнице.

Это мой мужчина?!

Хан. Имя такое… странное. Хан…Хан? — кручу его, пытаясь найти отзыв внутри.

Ну хоть что-то же я должна помнить о нем??

Боже…

Я вспоминаю как приехала в Москву. Помню аэропорт. Меня кто-то встречал. Букет цветов был… Кто? Он? Дальше туман… ТУман становится все гуще и белоснежнее, вызывая спазм в левом виске. Я ничего не могу вспомнить.