Книга Цветок Востока, страница 30 – Янка Рам

— Жена?!? Офигеть…

От того, что Лёша ругает эту девушку за то, как она выглядит, и говорит «жена», мне становится немного спокойнее, и стыдно за свою истерику. Женщины здесь выглядят так, отдавая сразу всё и всем. Разве я не знала?

— Лёх, ты же угораешь?

— Иди, иди… Оденься.

Она, бормоча что-то непереводимое, сворачивает в одну комнату, Лёша, не выпуская из рук, заводит меня в другую.

Диван, плазма, открытая лоджия.

Мы так и садимся – я в его руках. Он обнимает меня как ребёнка.

— Кто эта девушка?

— Это подружка моего друга. Его девушка. Ммм… Невеста!

— Невеста?!

— Да, они собираются пожениться. Стой… стой… Я понимаю, что тебя мог шокировать её внешний вид. Но у нас девчонки не парятся особо насчёт обнажения. Здесь это нормально. И она хорошая девушка. Не такая, как ты подумала. Ну как хорошая… – взлетает его взгляд к потолку. – Она оторва. Хулиганка. Взбалмошная. Но как человек – хорошая. И любит Миху. Он мне как брат. И она – как сестра.

Мне не понять! Мне никогда не понять.

Качаю отрицательно головой.

— Сестра?! Если хорошая, значит глупая? Объясни ей!! Нельзя! Она не понимает? Смотрят мужчины. Трогают!

— Не трогают. Если попробуют, она им руки откусит. Или мы с Михой оторвём.

— Трогать можно и глазами. Взгляд! Страсть! Марают её! Разве приятно? Каждый берёт, фантазирует грязь. Через всех прошла! Позорит отца, брат, жених!

— Ооо… – мучительно выдыхает он. – Есть правда в твоих словах. Трогать можно не только руками. И я бы не хотел, чтобы кто-нибудь видел тебя раздетой. Но у нас всё по-другому. У вас важны одни вещи, чтобы тебя уважали как женщину, у нас – другие.

— Мне надо будет ходить, как она?…

— Да ты что!? Нет, конечно. Она просто… Я тебя прошу, ты прими её такой, какая она есть. Она хорошая девчонка. Просто немного раздетая.

Девушка входит к нам в комнату, садится в кресло напротив. Ноги прикрыты подростковыми брючками до колен…

— Жасмин. Симка, – представляет нас Лёша.

— Жена? – скептически поднимает она бровь.

— Законная.

— Странная история. Ты по-русски хоть говоришь?

— Немного.

— Ты нас понимаешь?

— Понимает! – Лёша закрывает меня руками крест-накрест, прижимая к себе спиной.

— Ты из гарема её выкрал?

— Можно сказать – да.

Пересаживается к нам на диван рядом со мной и внимательно всматривается мне в лицо.

Инстинктивно вжимаюсь спиной в Лёшу.

— Ясь, она неадекватная, но безопасная! – улыбается он мне в висок.

Безопасная – это хорошо. Что значит «неадекватная»?!

— Какая ты красивая… – распахиваются её глаза. – Как из мультфильма. Вся гладенькая… – ведёт пальцем по моему предплечью. – Сияющая.

Сестра, – пытаюсь осознать я.

— Лёха… да она пушка просто! Можно медитировать, как на розу Парацельса!

— Знаю, – прижимает крепче. – Не смущай её. Яся жила в очень строгой мусульманской семье. Ты её шокируешь.

— Яся… Молоденькая! Она хоть совершеннолетняя?! Сколько тебе лет?

— Восемнадцать.

Немного сомневаясь, но всё же задаю тот же вопрос, разглядывая её. Оранжевые волосы, много рисунков по телу…

— Тебе сколько?

— Двадцать. Ты откуда?

— Турция, аталар – Иран.

— У вас там в парандже ходят?

— Некоторые. Не все.

— А ты ходила?

— Нет.

— Ты из гарема?

— Харем, – поправляю я. – Ммм… Конечно. Я – женщина. Все женщины дома – харем. Сначала, ата харем – жёны, дочери… Потом… – перевожу взгляд на Лёшу.