Онлайн книга «Развод. Ты мне не муж!»
|
Прищуриваюсь от вспышек камер и выдавливаю из себя улыбку. Радует, что Артур не медлит. Ведет меня достаточно быстро. Войдя в огромный холл, где так же внутри гости — так называемая массовка, мы двигаемся к лестнице, по которой поднимаемся и подходим к центральной двери, которую Артур открывает и просит войти первой. Тут мой отец, Лариса, еще какая-то женщина и мужчина. Наверное, регистратор и какой-нибудь юрист. У всех улыбки до ушей. Стол тут поставили посередине комнаты. Все торжественно даже для такого круга лица. — Добрый вечер, — спокойно произносит Артур. — Очень добрый, — отец не может радости скрыть, даже видя в каком я состоянии. Ведь сейчас я не притворяюсь. А Лариса-то как гримасничает стоит. Будто она от этого что-то выигрывает. Она такая же никто, как и все женщины в нашем семействе. — Вы все изучили? — спрашивает Артур мужчину. — Да, Артур Константинович. Все составлено верно. Ручаюсь. — Что ж, тогда не будем тянуть, — и идет к столу, в то время как я застыла на месте. Теперь я понимаю… Это можно было бы сделать и при всех. Но он решил не рисковать. Артур оглядывается, смотрит на меня, не понимая, почему я стою. Хмурится. Я смотрю на отца и Ларису, которые тоже помрачнели, после чего начинаю делать шаги на ватных ногах. Мне стало холодном в довольном теплом помещении. Я все заледенела. Только сейчас… Только сейчас я начинаю понимать! И мне страшно. Я этого не хочу. Не хочу! Но я должна. Повторяю себе это ежесекундно. Подхожу к столу, и женщина с другой стороны открывает перед нами большую папку. Зачитывает вслух, а у меня словно в ушах вата, голова кругом. Он ставит подпись первым. Я делаю это следом максимально быстро. Хотя думала, что буду тупить. Все… Теперь все. Тут отец подходит, чтобы что-то сказать. Ну, чтобы не выглядеть подонком, которым он является. — Дочь… — Не трогай меня! — требую я и пячусь назад. Кинув короткий взгляд на Соболева, я приподнимаю платье, разворачиваюсь и выхожу из комнаты. Подхожу к лестнице, но торможу себя. Не могу я пойти туда в таком состоянии. Не в слезах. Иду в другую сторону, в конец коридора, не доходя до которого я слышу позади шаги. В следующую секунду меня хватают за руку чуть выше запястья. Не больно, но все же настойчиво. Соболев разворачивает меня к себе и сверлит ледяным, пронзительным взглядом. Но видя мои слезы, он как-то смягчается. — Не могла сдержаться? — Оставь меня… — шиплю. — Я сделала, что ты хотел. Дай мне минуту, две… — Минуту, две? Тебе хватит? Нет. Мне не хватит. Не дождавшись от меня ответа, он дергает меня в сторону как куклу. — А ну-ка пойдем. Он затаскивает меня в первую попавшуюся комнату, похожую на гостиную, с большими окнами, которые выводят в освещенный сад, в котором все украшено. Множество столиков для гостей накрыты и в саду. Красиво. Романтично. Все похоже на самую настоящую свадьбу. Но я была рождена для другого. Мне кажется, я сейчас взорвусь. Это все так унизительно, что я задыхаюсь. Дернув рукой, чтобы освободиться, я отхожу подальше от него, к окну, спиной к нему. — Я не могу… — Чего ты не можешь? Как меня бесит, когда он изображает, что не понимает, хотя прекрасно понимает! — Я не могу играть! Я не такая, как ты! — оборачиваюсь. — Я туда не пойду. Хватит меня мучить! И так все понимают, что происходит. И ты меня не заставишь. |