Книга Маг, разрывающий на куски, страница 124 – Aki

Артём шёл вперёд.

Сквозь строй своих призраков. Сквозь месиво из тел врагов. Сквозь собственную боль, которая никуда не делась, но теперь стала для него просто фоном, просто напоминанием о том, что он ещё жив.

Он шёл к дочери.

Но энтов было слишком много.

Слишком.

Даже его бесконечная армия не могла остановить их всех. Они лезли отовсюду, заполняя каждую брешь, каждую прореху, каждую щель. Они жертвовали собой десятками тысяч, лишь бы задержать его, лишь бы не дать пройти на шаг вперёд.

Артём чувствовал, как его мозг плавится.

Буквально.

Слишком много информации. Слишком много образов. Слишком много смертей. Каждый гибнущий призрак оставлял в его сознании маленький шрам. Каждый вновь призванный требовал внимания, контроля, связи…

Нейроны не выдерживали такой нагрузки. Синапсы рвались. Кора головного мозга покрывалась микроскопическими рубцами.

Артём провёл рукой по голове и посмотрел на ладонь.

На ней лежали обугленные, чёрные хлопья.

Его волосы. Точнее, то, что от них осталось. Они сыпались с него, как пепел, сгорая в огне собственного перенапряжения.

— Держись… — прошептал он сам себе. — Ещё немного… Ещё чуть-чуть…

Но сил больше не было.

Даже русло может пересохнуть, если по нему слишком долго течёт вода. Даже канал может разрушиться, если напор слишком силён.

Артём чувствовал, как его сознание меркнет. Как образы призраков начинают двоиться, троиться, распадаться на отдельные пиксели. Как мысли путаются, рвутся, ускользают от него…

Он падал.

Снова.

На колени.

На руки.

Лицом в грязь.

И в этот миг, когда тьма уже почти поглотила его, когда последние искры сознания гасли одна за другой, в его памяти вспыхнуло ОНО.

Изображение.

Старое. Давнее. Почти забытое.

Солнечный, ветреный день на испытательном поле новой Академии. Ему, тринадцатилетнему, только что продемонстрировавшему свой первый масштабный вызов — сотню призрачных магов. Он стоял на коленях, как и сейчас, выжатый до предела, и смотрел на Него.

На Великого.

Того, кто вывел их из тьмы. Того, кто создал этот мир. Того, кто был для него богом, учителем, отцом.

Великий тогда улыбнулся ему. Впервые. Коротко, едва заметно. И сказал те самые слова, что изменили всё.

— Твоя сила огромна, Артём. Но ты, как и все, полагаешься только на собственный резервуар. А что, если от резервуара отказаться? Что, если стать руслом?

Артём вспомнил этот образ.

Не того Великого, каким он стал сейчас — измученного, запертого в бетонной коробке, боящегося собственной тени. А того, прежнего. Сияющего. Могущественного. Бесконечно доброго и бесконечно далёкого.

Самую слабую версию. Ту, которую он видел своими детскими глазами.

И тогда он призвал ЕГО.

— Великий… — прошептал он. — Помоги…

И мир вокруг взорвался золотым светом.

Артём, спустя почти сотню лет бесплотных попыток, сумел призвать этот образ.

Образ самого сильного существа в этом мире.

ПЕРВОГО.

Запах страха въелся в стены этого места так же глубоко, как запах плесени, гнили и человеческих экскрементов. Бывший гипермаркет, гордость какого-то забытого торгового района, теперь стал последним прибежищем для трёхсот семидесяти двух человек. Товарные стеллажи, сдвинутые к стенам и заваленные обломками бетона, служили баррикадами для выживших. Отделы бытовой техники превратились в лазареты. Детский уголок, с облупившимися нарисованными зверями, стал моргом…