Книга Сотканный мир. Часть 1. Перерождённый, страница 1 – Ринат Таштабанов

Москва. Вечер. Спортбар. 202… год.

— Хочешь поднять бабла?

Я отрываюсь от экрана монитора, на котором транслируется футбольный матч и перевожу взгляд на человека, обронившего эту фразу.

Быстро откидываю его с ног до головы. В темноте помещения, с холодной неоновой подсветкой, да еще сидя за угловым столиком, сразу и не рассмотреть, кто передо мной стоит.

Но мои глаза сразу же цепляются за коренастую, короткостриженую и широкоплечую фигуру в дорогом сером костюме, с небрежно расстегнутой на две верхних пуговицы белой сорочкой.

Лица незнакомца толком не рассмотреть. Он, видимо специально, встал так, чтобы находиться в тени. Но его голос, почему-то, показался мне знакомым.

— Чего? — переспрашиваю я.

Признаюсь, вам честно, его вопрос застал меня врасплох, и я не знаю, как на него ответить.

Правда, бабло мне сейчас нужно позарез. Нужно срочно пополнить банк и попытаться отыграть просаженную накануне ставку. Будь она неладна, как и всё здесь вокруг!

— Бабло хочешь поднять? — снова спрашивает у меня незнакомец, и подходит поближе к моему столику.

— Ааа… Эээ… — мнусь я, лихорадочно пытаясь сообразить, что мне делать дальше.

В этот момент человек, чуть поворачивается, как бы невзначай, и свет от неоновых огней падает ему на лицо, а у меня в голове словно зажигается прожектор.

Бах!

Вспышка!

— Виктор? — неуверенно спрашиваю я, всё еще не веря, что тот рыжий толстяк, с которым мы вместе учились в девятом классе, и которого все звали не иначе, как Карлсон, смог так сильно измениться за эти годы.

Сколько лет там прошло? Пятнадцать? Чуть больше? Да, дофига! Словно это было в другой жизни.

— Олег! — рыжий делает еще два шага и протягивает мне руку.

Я встаю из-за столика и жму её в ответ, чувствуя, как мои пальцы точно попадают в тиски.

Но и я не лыком шит. Сжимаю ладонь Виктора так, чтобы он не зарывался, с силой, до хруста в костяшках.

Мы так и стоим, друг напротив друга. Такая, безмолвная схватка, кто-кого. Он с силой пытается опустить мою руку вниз, я же не даю ему это сделать, всё увеличивая и увеличивая нажим.

Я не остановлюсь, даже если мне придётся переломать ему кости.

В своё время, я, пару раз, разбивал ему нос до крови, просто так, забавы ради. Впрочем, как и много кто в школе. Так что, надо держать марку, пока он проверяет меня.

— А я тебя сразу узнал! — Виктор сдаётся первым, отпускает мою руку и садится за столик. — Вот, шел мимо, смотрю, ты это или не ты. Оказалось, ты. Сидишь, матч смотришь. Сто пудово ставку сделал. Вот я и решил тебя разыграть.

В его голосе чувствуются едва заметные нотки фальши, хотя, может быть, это мне просто показалось. Бывают же в жизни совпадения! Чем чёрт не шутит! Вот и пересеклись, спустя столько времени.

Я тоже сажусь за столик и замечаю, как Виктор пренебрежительно посмотрел на мою открытую бутылку тёмного пива, (настоящая дрянь, а не приличное пойло!) смятую упаковку сухариков, раскрошенные в тарелке чипсы, и открытый блокнот с перечеркнутыми карандашом столбцами битых ставок.

Мне, в последнее время, сильно не везет. Прям, какая-то чёрная полоса пошла. Точно меня сглазили.

А ещё, меня бесит Виктор, с его внезапным появлением и нарочитым панибратством. Даже высокомерием.

В школе мы не были даже приятелями. Скорее, наоборот. Его постоянно задирали. Обзывали Пузырем и, последнее, что я отлично запомнил, как я, на выпускном вечере, под громкий смех девчонок, с одного удара скопытил его с ног.