Книга Трон галактики будет моим! Книга 7, страница 83 – Дмитрий Богуцкий, Андрей Скоробогатов

А ребята на стенах были серьёзные. Очень серьёзные. Такие ребята не служат охранниками в старинных музеях-усадьбах. У них явно есть и какая-нибудь другая цель…

Я шагнул вперёд. Грозного вида тётка, даже не взглянув на меня, привычно-монотонным голосом начала:

— Сударь, для прохода на территорию усадьбы надо приобрести… стоп…

В конце фразы она осеклась, потому что в воротцах зажёгся зелёный свет, и они открылись, едва прочитав мою физиономию.

Видимо, или кто-то подсуетился, или система безопасности поместья, хоть и пережила пару десятков обновлений — всё ещё помнила мою биометрию. Либо…

«Вы вступаете на территорию прямого имперского подчинения»

«Добро пожаловать домой!»

Ясно. Империя Терровна подсуетилась. Или Тёмненькая наша тайная суперадминистраторша. Или — обе две разом

А по тропинке ко мне уже бежала худенькая девушка в старинном уже теперь комбинезоне пилота, расплываясь на ходу в улыбке.

Хм, а неплохой вариант для формы экскурсовода.

— Ваша Светлость! Ваша светлость, мне уже сообщили! Доложили, что прибудете! Мы так рады вас приветствовать в нашем музее. Я ваш экскурсовод, сегодня мы совершим удивительное путешествие в личное пространство героя галактики, чудом сохранившееся после налёта Орды…

Вот так вот, значит. Не вышло у меня инкогнито. Ладно, домой, значит — так домой. Посмотрим, что там внутри.

Хотя предчувствие у меня уже было не очень хорошим.

Я машинально кивнул экскурсоводу и поймал взглядом Вову впереди — он уже заходил внутрь в сопровождении девушки в точно такой же форме. Что ж, всё понятно — посетителей мало, а штат набрали такой, что на каждого хватит. Ну, так даже лучше, подумалось мне. Не будем ходить вместе и не будем привлекать внимание.

— Мы идём через сад… В этом саду собраны все те же растения и деревья, которые росли у Александра Игнатьевича…

То тут, то там вспыхивали и совершали какие-то типичные действия мои силуэты — всё в том же странненьком плаще. Чего они так прицепились к этому плащу? Они серьёзно думают, что я по саду буду щеголять и манго срывать, облачившись в парадный развевающийся рваный плащ?

— Александр Игнатьевич везде носил этот плащ? — не выдержал я.

— Конечно! — воодушевлённо сообщила девочка. — Он не расставался с ним, начиная с одного из первых своих боёв! И именно в нём, в этом самом плаще он и принял свой последний, легендарный бой… Именно в обрезках плаща останки Принца Александра и были транспортированы на вечное хранение в Пантеон…

На языке так и зудело сообщить, что все глубоко и грубо заблуждаются. Ну что за пафосный бред-то? Какой, к чёрту, плащ! Я вспомнил, как это всё называется — эффект Манделы, или вроде того, в честь какого-то древнего правителя из Пантеона, который, как все думали, давно умер, хотя он продолжал жить. Эффект ложной коллективной памяти, в общем. Наверняка кто-нибудь из живописцев первых лет после войны изобразил арт с моей фигурой с этим самым плащом — а затем все за ним повторяют.

Апофеоза, конечно же, это всё достигло внутри. Нет, очень многое ударило по мозгам ностальгией. Кое-что из одежды, почти вся мебель. Но мало того, что они при реконструкции перепутали назначения комнат — то, что являлось моим кабинетом, оказалось моей спальней, и наоборот. Так ещё и повсюду встречались абсолютно безумные штуки.