Книга Без правил, страница 43 – Маша Малиновская

— На объект? — спрашивает он.

— Нет. Ждите.

Демид захлопывает дверь, тут же щёлкают замки. Водитель спереди молчит. В машине тепло и тихо, а я так устала. Скоро Бахурин вернётся, когда закончит там с этими ублюдками, и потом меня отвезут домой. И уже там я над всем подумаю. А пока моему мозгу нужна передышка.

— Возьмите, — водитель протягивает мне сложенное тёмное покрывало. — Вы замерзли, кажется.

Я принимаю, закутываюсь в одеяло, сбрасываю туфли и поджимаю ноги под себя. И тут же отключаюсь.

Не знаю, сколько проходит времени, но когда открываю глаза, машина находится в движении. Демид сидит на пассажирском сидении рядом с водителем, и они негромко переговариваются. Опускаю ноги и сажусь, разминаю затёкшую шею. Голова чугунная. Вряд ли я долго спала, особенно после таких тяжёлых суток. Смотрю в окно. Там мелькают огни, дома, витрины. Мы в городе, но я никак не могу сообразить, где именно.

— Демид, где мы едем? — спрашиваю немного охрипшим ото сна голосом.

— Скоро будем на месте, — он бросает на меня взгляд через зеркало.

— Они забрали мою сумочку. Там и телефон, и карта. Сможешь мне вызвать такси?

В машине срабатывает рация, Демид коротко что-то отвечает, а потом мы сворачиваем к высотке. Водитель паркуется у подъезда и остаётся сидеть на месте. А Демид выходит наружу. Через несколько секунд открывает и заднюю дверь, помогает выбраться из салона.

— Оставь покрывало, холодно, — Бахурин вытаскивает его из салона и набрасывает мне на плечи снова. — Пойдём. Я делаю за ним несколько шагов, но потом торможу.

— Куда? — спрашиваю настороженно.

— Уже поздно, Злата. Ты устала.

Мне не нравится его тон и выражение лица в данный момент.

— Да. И поэтому вызови мне, пожалуйста, такси. Я хочу домой.

Сдёргиваю с себя плед и толкаю его Бахурину в руки. Не обращаю внимание, как под тонким платьем кожа покрывает мурашками от холодного ветра.

— Сожалею, Злата, но домой ты пока не поедешь.

Он подхватывает меня повыше за плечо, сдавливает достаточно ощутимо, чтобы я не могла вырваться и даже не предприняла попытку, и стремительно ведёт к подъезду.

— Какого чёрта? Отпусти! — пытаюсь вырваться, но куда уж мне. Хватка на руке стальная.

Он затаскивает меня в подъезд, жмёт на кнопку лифта, потом заталкивает в кабину. Там отпускает и стоит с абсолютно беспристрастным видом.

— Бахурин, по-твоему, одного похищения за сутки мне мало? — шиплю, чувствуя, как эмоции вспыхивают внутри яркими всполохами. — Куда ты меня притащил? Какого хрена?

Лифт останавливается на десятом, двери открываются. Демид кивает на выход, и мне ничего не остаётся, кроме как выполнить. Не стоять же в лифте, да и надежда на то, что он меня снова не ухватит и не потащит, куда ему надо, весьма призрачная.

Демид открывает дверь квартиры, мягко подталкивает меня в спину внутрь.

— Ты объяснишь мне?!

— Это моя квартира. Прими душ, отдохни. Домой поедешь, когда я смогу убедиться, что это безопасно.

— Демид!

— Располагайся. Мне надо уехать и закончить. Можешь, кстати, не волноваться, видео до твоего мужа не дойдёт — мы изъяли телефон с записью.

— Бахурин!

Но ответом мне раздаётся щелчок замка перед носом. Я снова взаперти. Когда в моей жизни всё стало вот так?

Я помню, в какой. Когда я позволила родителям решить за меня. Тогда, десять лет назад. Ведь до этого я хоть и была подростком, однако считала, что судьба в моих руках. Верила, что мы сами строим своё будущее. А сама позволила сломать свои мечты. Это и была точка невозврата.