Книга Ярый. Пташка в клетке, страница 47 – Любовь Сергеева

О том, почему он всегда оказывается рядом, когда мне плохо.

С этими мыслями я постепенно погружаюсь в сон.

* * *

Стою в сенях перед бабушкой и зеваю.

Она смотрит на меня так, будто видит насквозь.

В руках у нее сверток, старый, затертый, но аккуратно завязанный. Он выглядит так, будто его берегли для чего-то важного, для кого-то важного.

Бабушка молча протягивает его мне.

Не спрашиваю ни о чём. Просто молча развязываю.

Внутри платье. Простое, но чистое, с мелким цветочным узором.

И туфли. Не новые, но крепкие, на низком каблуке, словно специально для долгой дороги.

Переодеваюсь.

Бабушка кряхтит, поправляет платок на голове, и протягивает мне две тысячи.

— Иди огородами. Там, через улицу, остановка. Автобус до города ходит каждые три часа.

Я киваю, не знаю, что сказать.

Она смотрит на меня еще секунду, потом машет рукой, будто отгоняет назойливую муху, и добавляет:

— Всё, иди. И не забудь, внучка, — ее голос становится жестче, — мужики — они как собаки. Кинешь кость — будут вилять. Не кинешь — сами прибегут. Только ты не давайся. У тебя своя дорога.

Снова киваю.

Чувствую, как в горле встаёт комок. Бабушка поворачивается и уходит в дом, хлопнув дверью.

Огородами иду быстро, стараюсь не оглядываться.

Остановка пустая, только ветер гоняет по земле пыль и обрывки газет.

Сажусь на лавочку, жду.

Через полчаса подъезжает автобус. Водитель, мужик лет пятидесяти, смотрит на меня с любопытством, но ничего не говорит. Я протягиваю деньги, он молча кивает.

В городе выхожу на центральной остановке.

Людей много, шумно, грязно.

Иду по тротуару, чувствуя себя чужим человеком в этом платье и туфлях. Вдруг слышу за спиной:

— Эй, красавица, куда так спешишь?

Оборачиваюсь.

Двое парней, один постарше, другой помоложе. Оба в спортивных костюмах, с сигаретами в зубах. Старший ухмыляется, младший смотрит на меня как на добычу.

— Давай познакомимся, — говорит старший, подходя ближе. — Ты тут одна?

Смотрю на него и вдруг понимаю, что сравниваю его с Киром.

С его спокойными глазами, с его уверенностью.

Эти двое рядом с ним, как щенки рядом с волком.

— У меня парень есть, — говорю и добавляю грубо: — Он вам жопы порвет, если что.

Старший хмыкает, но отступает.

Младший что-то бормочет, но они оба отходят, оставляя меня одну.

Чувствую, как лицо горит.

Не от страха, а от чего-то другого. От того, что я сказала "парень".

От того, что я представила его рядом.

И от того, что это было так... естественно.

Иду дальше, к дому мамы.

По дороге думаю о Кире.

О том, как он смотрит на меня, как говорит, как двигается.

И понимаю, что он уже не просто "тот парень".

Он что-то большее.

Но что именно — я пока не готова признать.

Кир

— Босс, подъезжаем, — говорит водила.

Выныриваю из своих мыслей и смотрю в окно.

Заброшенный склад на окраине города. Где-то на стыке городской суеты и безмолвия пустырей.

Место для встречи с Молотовым и наблюдателем выбрано не случайно. Нужно было что-то нейтральное и этот склад для наших целей подходил идеально.

Выхожу из машины, ненадолго останавливаюсь и окидываю взглядом территорию. Замечаю расставленных стрелков.

Ухмыляюсь.

Старик не изменяет своим привычкам.

Ну ничего, у нас такие же сюрпризы расставлены.

Поправляю часы на руке и иду к двум мужчинам, которых заметил ещё из окна машины.