Книга На букву "М", страница 11 – Елена Лабрус

Всё ещё пребывая в своих мыслях, и изрядно тупя после бессонной ночи и тяжёлой смены я огляделась у витрины Дома книги и на всякий случай сверилась с указанным Натальей адресом.

Нет, ошибки не было: банкет должен проходить именно здесь, в Литературном кафе. Только вход с торца здания. Но — Чёрт побери! — это был банкет по поводу выхода новой книги Данилова.

На уличных развалах перед магазином возвышались пирамиды «Неодолимого влечения чёрного». Счастливые продавцы вручали оживлённым покупателям тонкие томики в чёрных обложках, кому с автографом автора (на сто рублей дороже), кому без.

Я не удержалась, разменяла последнюю тысячу и купила «без» в надежде, что не сильно превышу свои новые должностные полномочия, если улучу момент подписать книгу у автора лично для себя. И очередной раз пожалела, что предыдущую книгу не дочитала. Мне и сказать-то ему будет нечего, если он спросит с какой из его книг я знакома. «Да, читала вот эту». «А как вам концовка?» «Э-э-э..»

Но кто сказал, что у меня будет возможность с ним поговорить? Продираясь сквозь толпы зевак в закрытый зал, где по торжественному случаю мои новые коллеги, сотрудники кайтеринговой фирмы «Комильфо», на золотых скатертях столов уже раскладывали чёрные салфетки, я и думать забыла про Данилова.

«Я должна себя проявить. Создать хорошее впечатление. Понравиться», — расправила я плечи, вливаясь в толпу новобранцев. И проявила.

— А если юбка выше? — с ужасом посмотрела я на свои голые коленки, ткань над которыми начиналась выше положенного на ладонь. Но честное слово, я не знала. В моем ресторане учили: чем короче юбка, тем больше чаевые.

— Ясно, — покачал головой менеджер под смех бывалых. — Выдайте Принцессе мужской фартук.

В общем, кроме того, что обернули меня этой чёрной парусиной до пят дважды, ходить приходилось мелко переступая ногами, как японка в сари, и звали Принцесса, работа была как работа. Подносы с шампанским и закусками. Что дают то и несём. Что заканчивается, то и натираем. Бокалы, вилки, тарелки. Меняемся.

Занятая очередной партией розочек из сёмги, я пропустила приезд Великого Писателя. Но чего я там не видела? Он и Виктор Гюго поди был несвеж и лохмат. И Достоевский небрит и немолод. Про Льва Николаевича с его бородой вообще молчу. Да и про Джорджа Мартина не заикаюсь. Главное, как они писали и пишут. Так что Данилов при костюме и белой рубашке, как он позировал на рекламных плакатах, со своей подтянутой задницей, хоть и был по-прежнему щетинист и помят, казался в этом ряду ещё ничего.

Правда, подозреваю, это для меня его уже подсветили грани таланта. Судя по вальяжности, когда, засунув руки в карманы почти по локоть, он выслушивал мужика, что чуть ли не поясные поклоны перед ним отвешивал. Судя по зевоте, которую с трудом скрывал, поглядывая на поблёскивающие на запястье часы, и скучающему выражению лица, лучше он за эти пару дней не стал.

И ему до чёртиков надоело это сборище. Книги он подписывал не глядя. Кивал, не слушая. Отворачивался, не дожидаясь, когда собеседник закончит. Оживлялся его взгляд только выхватывая в зале молоденьких девочек да короткие юбки. В общем, каким ты был, таким ты и остался, тот ещё… мудак. Но книгу, раз выдался такой случай, подписать всё же хотелось.