Книга Пирожки с вареньем мадам попаданки, страница 15 – Надежда Соколова

Масса темнела — из золотистой становилась янтарной, из янтарной — коричневой, — и густела, и отставала от стенок, и я чувствовала, как ложка идёт тяжелее, как сопротивление растёт, как повидло набирает силу. Потом я взяла ложку, зачерпнула и перевернула. Повидло не упало. Оно держалось — густое, тяжёлое, живое, — и я смотрела на него, и что-то поднималось во мне, и я думала: вот. Ещё одно. Ещё одно, что я принесла. Ещё одно, что останется. И я сказала, тихо, почти шёпотом:

— Готово.

И Астрид подошла, и посмотрела, и попробовала — пальцем, осторожно, — и её глаза расширились, и она сказала:

— Это… это другое. Это можно резать. Это можно хранить. Это… — она замолчала, подбирая слово, — это лучше.

И я улыбнулась, и кивнула, и подумала: да. Лучше. Не потому, что вкуснее, а потому, что дольше, надёжнее, проще. Потому что это можно сделать из того, что не годится, из того, что выбрасывают, из того, что остаётся. Потому что это — из моего мира, но теперь — и из их.

— Вот, — сказала я. — Это повидло. Его можно резать. Его можно намазывать на хлеб. Его можно класть в пироги. Оно не портится. Оно стоит годами.

Астрид взяла ложку — деревянную, тёмную, отполированную сотнями прикосновений, — попробовала. Замерла. Её лицо изменилось: сначала ничего, потом что-то дрогнуло, потом глаза расширились, потом губы разошлись, и я увидела, как она жуёт — медленно, вдумчиво, как будто пробует не вкус, а что-то большее, что-то, что нельзя назвать словом. Потом она посмотрела на меня — и в её глазах было что-то, чего я не видела раньше. Не удивление — удивление было прежде, когда она пробовала сидр, когда она пробовала шарлотку. Не восторг — восторг был тогда, в первый раз, когда она поняла, что можно делать что-то новое. А что-то похожее на жадность. На голод. На желание знать больше — не из любопытства, а из глубины, из пустоты, которую надо заполнить, из жизни, которую надо прожить. Она сказала — коротко, требовательно, без вежливости, без паузы:

— Ещё. Покажи ещё.

И я показала. Джем — с кусочками фруктов, не протёртый, а рубленый, с сахаром и соком, чтобы ягоды и яблоки держали форму, чтобы в каждой ложке было что-то живое, что-то, что можно разжевать, почувствовать, узнать.

Мы сварили его из яблок — тех, что остались, кислых, крепких, — и из ягод, которые собрали осенью и засушили: тёмных, сморщенных, но сохранивших в себе солнце, — и он получился ярким, густым, с целыми кусочками, которые блестели на свету, как маленькие драгоценности. Конфитюр — с пряностями, с корицей, с гвоздикой, с чем-то ещё, что Ирма добавила и не сказала, что это, — и я не спрашивала, потому что понимала: у неё есть свои тайны, и это правильно, и это хорошо.

Конфитюр получился тёмным, сложным, с запахом, который нельзя было разложить на части: корица, гвоздика, мёд, что-то ещё, что-то травяное, лесное, древнее.

Мармелад — из яблочного пюре с мёдом, высушенный на противне, нарезанный квадратиками, обвалянный в сахаре, — и он был как детство, как что-то из другого мира, из другой жизни, и я смотрела на него и вспоминала — смутно, неточно, — что-то, чего уже не было, но что жило во мне.

Всё это мы делали ночью — втроём, вчетвером, впятером, — и никто не спал, и никто не хотел спать, и дом наполнялся запахами, от которых кружилась голова: яблоки, сахар, корица, мёд, дым, тепло, — и эти запахи смешивались, и создавали что-то новое, что-то, что нельзя было купить, что-то, что мы делали сами.