Книга Причина бессонных ночей, страница 55 – Даша Коэн

Черный конверт.

В нем точно такое же черное сердце.

Развернула и дернулась, как от выстрела, едва ли не роняя из рук открытку. Ибо то, что я там прочитала, почему-то резануло меня по живому.

Больно...

«Люблю тебя ненавидеть».

Яна

Сегодня прошла ровно неделя после того, как неизвестный хейтер подарил мне ту самую черную валентинку. Не знаю почему, но именно ее я вставила в раму своего зеркала. Остальные же просто выбросила в мусорное ведро за ненадобностью.

А тут рука не поднялась.

И каждое утро, собираясь на пары, я на нее медитировала, представляя себе того, кто мог настолько из-за меня порваться. Такие сильные чувства, такие разрушительные, такие сводящие с ума. Насколько же я вынесла этому человеку мозг, что он возненавидел меня за свои чувства?

Ну да, да!

Просто ненависть я не рассматривала даже близко. Это было бы слишком просто и банально, чтобы вот так заморочиться, верно?

А еще это черное сердце до сих пор было тут, потому что я нет-нет, да представляла себе, что подарил его именно Тимофей Исхаков. От этой мысли с моим организмом происходило нечто странное: сердце будто бы напрочь забивало глотку, заставляя бессильно хапать воздух, но без толку. И всю мою сущность топило ледяное цунами, вынуждая тело форменно трястись от непонятных мне эмоций.

Черт возьми, да!

Мне нравилось думать, что этот черноглазый гад от ненависти так тронулся головой, что принялся строчить мне открытки на память. Что угодно, только не равнодушие, коим он меня пичкал за всю прошедшую неделю.

Да и, чего греха таить — я тоже.

Ходили мимо друг друга, но даже не видели. Я в его сторону вообще смотреть перестала. Да и дела на небосклоне появились важные. Все ж таки на носу был мой день рождения — уже в грядущее воскресенье наступит двадцать третье февраля, а мне исполнится девятнадцать лет.

Чем не повод, чтобы выбросить Тимофея Исхакова из головы? Самый что ни есть подходящий.

Пригласила девчонок сходить в боулинг: Хлебникову, Плаксину, кое-кого с курса и пару знакомых со школы, с которыми еще тесно поддерживала общение. Так что, должно было быть весело. Ничем не хуже, чем у Исхакова на его вечеринке с известными реперами и голыми профурсетками, извивающимися на шестах.

Но папу по такому грандиозному случаю я поздравить все же собиралась как полагается. Огорчало лишь то, что его в мой день рядом толком и не будет, лишь с утра чай с ним попьем и разбежимся. Все его проклятая работа виновата, авралы и нераскрытые висяки. Да и бабушка прилететь не сможет — слегла с простудой. Но я не унывала и вопреки всему держала хвост пистолетом.

С начала недели штудировала социальные сети в поисках кулинарной кудесницы, которая бы смогла испечь мне какой-то необычный и, главное, вкусный торт. И так нашла, зачитавшись восторженными отзывами. А уже в субботу вечером я ехала за несколько станций метро от своего дома забирать сладкий шедевр.

Остановилась возле обычной панельной девятиэтажки, отряхнула с шапки снежинки и нажала на домофоне нужные кнопки. Спустя всего пару секунд мне без лишних вопросов открыли. А еще через несколько минут я переступила порог среднестатистической с виду квартиры, в которой между тем просто божественно пахло сдобной выпечкой, бергамотом и корицей.