Книга Причина бессонных ночей, страница 101 – Даша Коэн

— Ты обкурился, я не пойму? — тело изнутри загудело от страха, что он чересчур быстро двигается в правильном направлении и совсем скоро сделает те самые выводы, для которых мне понадобилось столько времени.

И что тогда?

Он же меня просто уничтожит.

— Правда глаза колет?

— Какая еще правда, убогий? — фыркнула я.

— Такая, где у нас независимая и внезапная Яна Золотова устроила сцену ревности.

Он сказал это так легко. С улыбкой на устах. И с прищуром в равнодушных глазах. Так холодно и отчужденно, что мне захотелось завыть в голос. А потом, может быть, выпалить правду. Что да, так все и было, чтобы уже получить от него безразличием по кумполу и успокоиться. А дальше заползти в свою нору и вечно зализывать там незаживающие раны.

А не вот это вот все...

Где надо держать лицо, марку и снова не быть как все. И пусть я опять буду белой вороной, но выклюю ему все глаза к чертовой матери!

— Какое потрясающее самомнение, — откинув голов назад, заставила я себя хохотать в голос.

Ну же! Верь мне! Я ничего не чувствую! Ничего, кроме гадливости!

Но он не верил и за волосы топил меня в моем же дерьме.

— Слишком много эмоций там, где должно быть равнодушие, Яна.

— Это ненависть, придурок! — рявкнула я.

— Кончала ты тоже от ненависти? — зарычал Исхаков, толкаясь в меня пахом и высекая искры из глаз.

Боже, это же за гранью!

— Раз насилие неизбежно, нужно представить кого-то другого, Тимофей!

И новый поток самоуверенного смеха заглушил меня. Ударил наотмашь. Сильно!

— Какие еще фантазии посещают твою симпатичную головку, Золотова? Может быть, вернемся на ту террасу, и ты тоже попрыгаешь у меня на коленях? Держу пари, нам обоим это чрезвычайно понравится.

— Ты спятивший идиот! — зашипела я.

— Я спятивший идиот, да! — зарычал он, подавшись ближе, едва ли не задев мой рот своими губами.

— Только попробуй сунуть в меня свой грязный язык после той давалки! — предупреждающе выплюнула я и закрутила головой, пытаясь избежать очередного издевательства над собой.

Но Исхакову было фиолетово на мои причитания!

— Этот язык после тебя нигде не был, Золотова, — срывающимся с цепи голосом, выдал парень и прихватил меня за шею и волосы, пытаясь столкнуть нас ртами, а меня внутри коротнуло.

Сердце со всего размаху врезалось в ребра, кажется, выламывая их и пытаясь сбежать к дьяволу, который его укротил и привязал к себе. А мне невыносимо стало от этого. И самой себя, потому что, несмотря ни на что, хотелось снова окунуться в эту отраву с головой. Наглотаться ею! В последний раз...

— Не смей, — со стоном шептала я, когда его зубы прихватили мою нижнюю губу, прикусывая и всасывая в себя.

— Давай, попробуй меня остановить...

А потом все!

Как ураган. Как чертов торнадо, он набросился, впечатывая нас в друг друга. И заполняя меня собой до отказа. Запахом. Жаром. Языком.

Чувствами...

Такими сладкими. Такими горькими. Такими запретными.

Где хочется визжать от отчаяния и наслаждения. Где нет опоры. Где лава-кровь слишком быстро начинает курсировать по венам, сжигая все «нельзя» и оставляя после себя только одно сплошное «можно».

И вот уже кончики пальцев опаляет его раскаленная кожа. Я схожу с ума от кайфа, чувствуя, как мои ладони колет от коротких волосков на его затылке. А еще я ловлю электрические всполохи по всему телу и таю оттого, как запредельно правильно его язык толкается в меня. Накачивает чем-то страшным.