Книга Я тебя не любил..., страница 2 – Даша Коэн

— скорее.

Когда же спустя час в квартире появился отец и еще какие-то незнакомые мне мужчины, я уже была в состоянии полнейшего шока. Аффект накрыл меня с головой. У меня что-то спрашивали, я что-то отвечала. Но что именно?

Не знаю.

— Я не хочу! — раненым зверем рычала я, кода мне пытались скормить какие-то успокоительные.

— Надо, дочка. Легче станет.

— Легче? — рассмеялась я, словно городская сумасшедшая, а затем снова разрыдалась.

— Анюта, это всего лишь доктор. Дай ему убедиться, что с тобой все в порядке, — успокаивающе попросил меня отец, но добился прямо противоположного варианта.

Я громко и судорожно всхлипнула, а затем начала жалобно плакать. Потому что не получалось уже иначе.

— В порядке? — хрипло пробормотала я. — А как ты думаешь, папа, я в порядке?

Неужели меня надо потрогать, пощупать и посветить в глаза фонариком, чтобы понять — я раздавлена!

— Аня, ну полно тебе.

— Игнат ведь еще несколько часов назад мне улыбался. Говорил, как сильно меня любит. Прижимал к себе и обещал, что никогда меня не бросит. Никогда, слышишь?

А теперь я узнаю, что он полетел на чертову Камчатку, чтобы заработать очередные уже никому не нужные миллионы. И все — его нет.

— Доченька!

— Он погиб…

Вот же — еще был жив. Строил планы на жизнь. И просто согревал меня своим светом. А теперь там все остыло.

Покрылось мраком.

И тленом.

И казалось, даже пепел начал скрипеть на зубах, когда в голове отложилось понимание: это не ночной кошмар. Это действительно случилось. Жестокая насмешница-судьба отобрала у меня самое дорогое, что было в моей жизни.

Оставила лишь боль и море отчаяния, в котором я бесконечно тонула.

— Аня!

— Что? — подняла я на отца свои потухшие глазницы.

— Мои люди прямо сейчас запрашивают списки зарегистрировавшихся на этот рейс. Возможно, произошла какая-то ошибка. Накладка.

— Чудо? — всхлипнула я.

— Чудо, да! — закивал отец, а я вдруг словно феникс, восстала из пепла.

А что, если он прав? Что, если Игнату все-таки удалось обмануть, и судьбу, и саму смерть?

Что, если Господь услышал мои молитвы?

И телефон его не отвечает, потому что банально разрядился.

Да хоть бы…

И мы принялись ждать.

До самого рассвета никто не спал. Мы просматривали сводки новостей. Молились.

И верили в лучшее.

А затем настало утро, и долгожданный звонок в дверь прозвучал в затихшей от траура квартире, как пушечный выстрел. Спустя всего лишь краткие мгновения в гостиную торопливо вошел какой-то помощник моего отца.

Коротко окинул нас взглядом.

Кивнул.

А затем протянул нам бумажный конверт и отрезал:

— Вот списки тех, кто был на борту. Информацию дважды проверили. Ошибки быть не может.

Отец вырвал документы из рук мужчины и пробежался по ним быстрым, цепким взглядом. Нахмурился. Еще раз перепроверил, а затем глянул на меня.

И считай, что убил.

— Пап, — жалобно проскулила я, протягивая к родителю руки в просительном жесте, — умоляю, скажи, что его там нет!

— Анюта... — замялся старик, а я вцепилась руками в волосы и с силой их задергала, уже не осознавая, куда катится этот мир и как мне в нем удержаться.

— Нет — завыла я, понимая, что призрачная надежда на чудо рассыпалась пеплом, даже не успев оформиться.

Я бросилась к отцу и вырвала из его рук листы, исписанные многочисленными именами и фамилиями. И принялась суматошно перепроверять то, что и так уже точно знала.