Книга Лис. Тени моего сердца, страница 9 – Марина Альте

— Ася —

— Капитан полиции Анастасия Зайкина, — выдавливаю я, глотая ком в горле, и сую удостоверение ему под нос так близко, что ему приходится отстраниться, чтобы прочитать текст.

В образовавшейся дистанции делаю медленный вдох, разглядывая ухмылку мужчины, которая с каждой секундой становится всё шире и наглее.

— Зайкина, значит, — тянет он медленно, почти лениво, и его взгляд — треснувший лед на глубоком озере — холодный, пронзительный и чертовски опасный, снова касается моего лица. — Любопытно…

А мне плевать на его любопытство.

— Документы, — повторяю я, и голос предательски дрожит.

Нет, я не боюсь! Просто что-то внутри не даёт обрести уверенность под этим прицельным взглядом. Чувствую себя букашкой. Серьёзно. Да, вооружённой букашкой — табельный греет поясницу, готовый выпорхнуть из кобуры и метко пронзить любую цель. Стреляю я отлично. Десять из десяти! А вот ощущаю себя как добыча под прицелом хищника.

Мужчина достаёт свой паспорт и небрежно швыряет на стол. Тот шлёпается об столешницу с выразительным «шмяк!».

— Ваше имя? — требовательно спрашиваю я, делая нерешительный шаг к столу и беря документ.

— Ахуенный способ познакомится! — фыркает тот.

Глотаю его сквернословие и делаю голос жёстче:

— Имя!

— Лис, — выплёвывает он хладнокровно.

Лис, значит. Неудивительно — у такого верзилы и кличка есть.

— Настоящее имя.

— Там всё написано, — кивает он в сторону паспорта.

Ну что ж, давай посмотрим, что ты за фрукт.

— Раевский Максим Макарович? — уточняю.

— Так точно.

Мужчина делает пару шагов назад, упирается бёдрами о столешницу и присаживается на стол с видом повелителя мира. Продолжает смотреть на меня оценивающим, тяжёлым взглядом. А я, не упуская его из виду, изучаю документ.

Итак, что имеем: Раевский Максим Макарович, тридцать восемь годков отроду, прописан в Подмосковье, брака нет, судимости… не указано. Хотя… я бы это перепроверила, как и подлинность документа в целом. В наше время нарисовать липовый паспорт — плёвое дело для умельца. А купить — и вовсе раз плюнуть!

Но этого мало! Чёртовски мало! Для задержания — ноль оснований.

— Запрещённые к провозу вещи имеются?

— Базука в заднем кармане и пачка тратила в трусах, — отвечает он с явной издёвкой.

Поднимаю на него взгляд. Его ухмылка становится ещё шире. Ну что ж, сейчас вместе посмеёмся, гладиатор на стероидах.

— Раздевайтесь.

Верзила вскидывает брови:

— Не терпится затащить меня в койку, детка?

— Для вас — капитан Зайкина, — отрезаю я, обрубая фамильярность. — И я могу вызвать подкрепление. И что-то мне подсказывает, они будут куда менее любезны.

Мужчина снова кривит губы в улыбке — теперь уже натянутой, но взгляд его голубых глаз по-прежнему блестит озорным огоньком.

— Наслаждайся… — выдыхает он, встаёт со стола и скидывает кожанку с плеч.

Открывается вид мощных рук, по которым от костяшек пальцев и под короткий рукав футболки ползут татуировки, переплетаясь с набухшими венами, словно плющ.

Мужчина не сводит с меня пристального взгляда, продолжает медленно раздеваться, превращая досмотр в откровенное шоу. А у меня, кажется, щёки начинают пылать. От его движений, когда он скидывает ботинки. От игры мышц груди под футболкой, которая с каждым движением лишь сильнее обтягивает торс. От его чёртовски внимательного, многообещающего взгляда.