Онлайн книга «Напиши обо мне роман»
|
Плюхнулась на постель, перевернулась на живот и подгребла под себя подушку. Невольно вспомнила, как мы с Романом валялись тут и пялились на фоточки моих героев. Может, поискать красавчика для визуала, он меня взбодрит? Заставит придумывать — что, если я встречу его… на Красной Площади? Он остановит меня, чтобы спросить, как добраться до метро, а я… Блин, нет. Я подхватила телефон с зарядки и открыла мессенджер. Посмотрела, не писал ли кто. Перелистнула канал с анимешными картинками. Потом с БДСМными картинками. Открыла диалог с Романом и проверила, не остался ли его дикпик в галерее сохраненных. Увы — нет. А он сам был в сети пять минут назад. Так. Роман. Другой роман, не тот Роман. Кофе, что ли, выпить? Хотя я и так дергаюсь, как на лошадиной дозе кофеина. Итак, герой идет по Красной Площади… Нахрена он там идет? Что ему вдруг понадобилось в сердце нашей Родины? Пусть лучше в ЦУМ заглянет. Там его шикарная любовница что-то такое попыталась купить настолько дорогое, что кредитный лимит крякнул, треснул и попросил позвать хозяина. И вот он злой отправляется разбираться с продавцами, а тут наша героиня… А что наша героиня делает в ЦУМе, если ей даже на тамошний кофе надо полгода копить? Вот эта вечная беда Золушек с принцами. Негде им в наше суровое время пересечься, звезды не ездят в метро и по минимуму контактируют с реальностью… Зашла духи понюхать, вот! Такая же парфюмерная маньячка, как я! Купит потом отливант на три миллилитра, но сначала надо выбрать — какой. И тут ОН идет… В очередной раз я поймала себя на том, что сижу и пялюсь в мессенджер, а на экране редактора три строчки. Все мертвенькие. Роман был в сети три минуты назад. Интересно, что он тут делал? Писал кому-то? А кому? А почему не мне? Может быть, он наконец решил отступиться, раз уж я такая непробиваемая, что даже шампанское в пустыне и вертолеты над океаном на меня не действуют? Или просто слишком много работы — его ж тоже неделю не было. ТАК! Я отложила телефон, накрыла его подушкой и развернулась к ноутбуку. Работать. Но если действия контролировать я еще могла, то мысли — нет. И никто не мешает замереть и пялиться в экран, думая вовсе не о том, как свести новых героев, а о… Из-под подушки раздался приглушенный дзинь. Зеленоглазый миллионер:«Что делаешь?» «Пишу», — телефон оказался в моих пальцах быстрее, чем я успела себя остановить. Вообще без промедления на передачу импульса из мозга в руки. А внутри уже нарастал восторженный писк. «Про что?» «Хочешь, чтобы я рассказала тебе все свои грязные сладкие фантазии?» «И как можно подробнее». Так, блин, ну не про очередного же миллионера в ЦУМе ему рассказывать? А что у меня еще есть? Я принялась перелистывать свои гениальные идеи, но все они казались недостаточно крутыми, чтобы предъявлять Роману. Про страшненькую девочку, что делала кучу пластических операций. Скука. Про темного фэйри, влюбившегося в замужнюю женщину… Нет, это прям слишком личное. Про жену бога смерти… детский сад. «Одна крайне независимая попаданка очутилась в другом мире и сразу — на аукционе рабынь». «Для гарема?» «Для гарема тоже,— отмахнулась я. — Главное — это ее моральные терзания. Представь, стоишь ты такой на помосте с другими несчастными, попавшими на торги, и тебя рассматривают будущие хозяева, выбирают, подойдешь ты им или нет. Так вот, дилемма для тебя, человека из двадцать первого века. Что лучше — быть купленным или не быть купленным?» |