Книга Проклятье, с*ка! Книга 5, страница 7 – Антонио Морале

— Выключи эту муть. — проворчал я, кивнув в сторону радио, свернул на скоростную полосу автострады и прибавил газу.

— Интересно же, что с ним. — вздохнула Олька, но всё же потянулась и переключила канал, попав на какую-то ненавязчивую, простенькую мелодию.

— Прикидывается, небось. Будет делать вид, будто это диверсия или происки врагов. Но из игры мы его вывели надолго — и это очень хорошо. А может и правда болен. Или ранен… — задумчиво закончил я. — Лучше расскажи, что ты там нарыла о наших дальних родственниках.

— О! Это я могу. — довольно крякнула девушка и обернулась назад. — Мир, подай мой планшет, пожалуйста.

Блондинка протянула Ольке электронный планшет, та уселась поудобнее рядом со мной на переднем пассажирском, подогнув свои стройные длинные ножки под себя, быстро что-то пролистала, открыла сохраненную страницу и задумчиво нахмурилась.

— Хм… Интересно… А я не знала… Забавная у тебя родословная, Макс.

— Да не томи уже, говори!

— О! Вот смотри. — принялась зачитывать она. — У истоков стояла Ольга Макарова — моя тезка. Симпатичная, кстати, женщина. Видная учёная с мировым именем. О! Она мне уже нравится. Похожа? — повернула девчонка экран в мою сторону.

— Не очень. Круглое лицо, хоть и симпатичное, но слишком серьёзное, высокий лоб, — принялся перечислять я, — цвет волос другой, причёска короткая, нос курносый, да и грудь больше.

— Эй! — возмутилась моя жена.

— Но ты симпатичнее. Гораздо! — ничуть не покривил я душой.

— Спасибо! — хмыкнула и довольно улыбнулась Олька, наверняка проверив мои слова своим внутренним детектором. — Так вот. Это твоя прабабка, получается.

— Прабабка?

— Угу.

— Она ещё жива?

— Не похоже на то… Хотя непонятно. — нахмурилась девушка. — Она то ли умерла, то ли пропала без вести. Нет данных, но сейчас её имя нигде не фигурирует…

— А над чем конкретно она работала?

— Клонирование, вечная жизнь, перенос сознания и всё такое. Сфера её интересов очень обширна. Так вот, твоя бабка была замужем за очень серьезным человеком. Была. Потом они развелись, её бывший остался здесь, а Ольга Макарова уехала в Швейцарию. Вышла там замуж, открыла свою биолабораторию, родила пару детишек. Ничего необычного. Жила, работала, занималась семьёй. Имела кучу патентов, исследований, всевозможных наград. Какая же она крутая! — восхищённо покачала головой Ольга.

— Ладно, а как она снова здесь оказалась, в России? — уточнил я, мельком глянув на свою жёнушку и её стройные ножки, отвлекающие меня от вождения. — Или не оказалась?

— Оказалась. — кивнула Оля. — Лет пятьдесят назад она получила какое-то серьёзное наследство, здесь. И они всей семьёй вернулись. Потянуло их, значит, на историческую родину. Она, её муж и двое детей. А наследство, скажу я тебе! — Олька тихонько присвистнула. — Ого-го какое! Они и раньше не бедствовали в своей Европе — личные самолёты, свой небольшой домик на берегу моря, и не один… А тут вообще привалило — заводы, предприятия, исследовательские центры…

— Зачем тебе это, Макс? — нахмурилась Мира, притихшая сзади нас с Олькой, глядя на меня через зеркало заднего вида. — Хочешь получить долю отца? Устроить драку за наследство?

— Нет. Оно всё равно не моё. — покачал я головой. — Просто не люблю, когда меня хотят поиметь. А мои родственнички первые в списке таких желающих. Теперь первые.