Книга Проклятье, с*ка! Книга 3, страница 12 – Антонио Морале

Вот знал же, что с ним что-то не так — он ведь совсем не так должен работать. Как угодно, но только не так! Не стоило мне умирать. Хм… Не стоило — как будто меня кто-то спрашивал или у меня был выбор, умирать или нет.

Ни денег, ни документов… Я взглянул на покорёженный, расплавленный браслет на своём запястье, не переживший взрыва. Ни дома… И что мне теперь делать? Начинать жизнь заново? В каком городе, в какой стране? Или попытаться вернуться? Назад, в будущее… Где-то я это уже слышал. Но вернуться у меня точно не выйдет — таких Узоров даже я не знаю. Или не помню…

Вышел из туалета, выпил стакан воды, заботливо протянутый мне девушкой-официанткой, поблагодарил её и покинул это приветливое кафе, которое через два года будет принадлежать Мире (надеюсь, будет). Вышел на свежий воздух и побрёл по тихой улочке раздумывая над странным положением, в котором очутился. Без денег и документов… Да уж, в первый мой раз у меня была и крыша над головой, и в деньгах я особо не нуждался.

Хотя, хорошо, что я знал в этом городе парочку злачных мест, которые идеально подходят для людей в таком состоянии, как я. Притоны для нищих, или как там это называется правильно… А, точно! Приют для бездомных. Хотя, «притон», наверное, больше подходит, чем «приют». Никого там не ютят. Глянул по сторонам, прикинул расстояние, и двинулся к ближайшему. Надеюсь, в это время он уже работает…

Приют работал. Старое двухэтажное здание, зелёный дворик и несколько волонтёров, суетящихся снаружи. Кто-то занимался уборкой, кто-то разгружал машину, а кто-то просто стоял в сторонке, держа сигарету в зубах и задумчиво пуская клубы дыма в небо.

Здесь никто не спросит документы, никто не будет лезть к тебе с расспросами. Здесь можно получить простенькие лекарства, одежду, еду, а на праздники даже разжиться деньжатами. Не став долго мозолить людям глаза, я уверенно шагнул внутрь. Небольшая столовая, где сидело несколько таких же бедолаг, как и я, пухлый розовощёкий повар на раздаче еды и запах пшеничной каши с мясом. Вполне…

Выстоял небольшую очередь, получил наполненную до краёв тарелку, несколько кусков хлеба и бутылку воды, выбрал стол в самом дальнем углу, чтобы никто не мешал и не лез, и принялся за еду. Ни одного вопроса за всё время ни от одного человека, лишь повар обеспокоенно успел бросить, пока насыпал мне кашу в тарелку — «Ты как, парень? Норм?». Здесь не любят совать нос в чужие дела…

Пока ел и пережёвывал жесткое, слегка пересоленное и переперчённое мясо, раздумывал над глубиной жопы, в которой очутился. Ситуация непростая. В этом городе оставаться нельзя. Не сейчас. Что мне здесь делать? Да, нужно докопаться до причин того, как и кто меня убил/убьёт два года спустя… Но, сейчас для этого рано. А светить своей рожей в этом городе мне точно не стоит. Если я примелькаюсь и меня начнут узнавать, начнут узнавать того Макса, который будет жить здесь через два года. А это не есть хорошо. Наверное. Не специалист я в этих временных петлях, но лучше избегать парадоксов и конфликтов от греха подальше. Простые умозаключения.

Интересно, а это хоть мой мир? Моя вселенная? То, что я перенесся на два года назад, ещё ничего не значило. Я ничего не знаю о существовании параллельных миров, я никогда не попадал в такую ситуацию, чтобы как-то доказать или опровергнуть их существование. Но это не значит, что их не может быть.