Книга Выжить после предательства, страница 33 – Алиса Мур

Вообще, по-хорошему, пора вставать и собираться. Но о чем тут думать, когда в голове засела эта маленькая рыжая бестия? Моя невольная, но такая притягательная соседка! Ни о чем другом думать не могу.

Можно было поступить проще, нанять охрану, снять для нее жилье и просто забыть о ней. Забыть об этом чертовом чувстве, которое пронзает меня каждый раз, когда ловлю ее взгляд.

Ещё пару минут позволяю себе поваляться, прислушиваюсь к своему дому. На кухне зашумела кофемашина, затем послышался тихий звон посуды. Арина, наверное, готовит завтрак.

И вот ведь парадокс — кажется, она создана для этого дома. И… для меня? Стоп, стоп, полегче, фантазер!

Вздыхаю и, наконец, вылезаю из-под одеяла. Телефон показывает десять процентов заряда — хватит, чтобы проверить почту и ответить на пару сообщений. Плетусь в ванную, попутно заглядывая в зеркало. Вид, как всегда, не самый свежий. Бессонные ночи дают о себе знать.

Быстро привожу себя в чувство под бодрящим душем, натягиваю джинсы с футболкой и спускаюсь вниз. На кухне действительно витает аппетитный аромат чего-то невероятного. Арина стоит у плиты в черных джинсах и белой маечке, что-то переворачивает в сковороде.

Заметив меня, она одаривает меня лучезарной улыбкой и тут же скромно отводит взгляд.

Моя прелесть, блять.

— Ух ты, чем это тут так аппетитно пахнет? Райский аромат, — подхожу к кофемашине, тут же делаю напитки, поглядывая на Арину.

Чёрт возьми, к такому можно быстро пристраститься! Кажется, в последний раз меня баловали завтраком, когда родители еще были живы.

— Жа́рю блинчики! Будешь со сметаной или вареньем? — выпалила Арина, а потом, будто её током ударило, зарделась, осознав, что фамильярность вырвалась наружу быстрее, чем она успела моргнуть.

Засыпаю молотый кофе в рожок, придавливая его темпером. Делаю это равномерно, чтобы вода потом прошла через все частички кофе одинаково. Не люблю, когда одна часть переэкстрагированной, а другая — нет. Тогда получается какая-то кислятина.

Каждое движение доведено до автоматизма. Прикручиваю рожок к кофемашине. Поворачиваю ручку, густая темная струйка эспрессо. Запах — ммм, просто невероятный. Сразу просыпаешься, даже если до этого клевал носом.

Люблю наблюдать за этим процессом.

Пока варится кофе, достаю молоко из холодильника. Наливаю в питчер и начинаю взбивать паром. Главное — поймать момент, когда молоко станет шелковистым и глянцевым. Без пузырьков. Это тоже своего рода искусство. Сначала пар нужно опустить немного в молоко, чтобы создать воронку, а потом чуть поднять, чтобы добавить воздуха.

Выливаю эспрессо в чашку. Аккуратно, тонкой струйкой, вливаю вспененное молоко. Пытаюсь сделать какой-нибудь узор, получается идеально.

Повторяю те же самые действия второй раз. Тоже хочу позаботиться об Арине и сделать ей приятное. Замечаю, как то и дело она смотрит за моими действиями.

— Не стоило, я бы могла и сама, — смущенно произносит девушка, выгружая блинчики по тарелкам.

Мы завтракаем в тишине, нарушаемой лишь стуком вилок и приглушенным щебетанием птиц за окном. Солнце пробивается сквозь легкие занавески, заливая кухню теплым светом.

После завтрака помогаю убраться на кухне. Арина, конечно, пытается меня депортировать обратно в гостиную, но я как приклеенный. Забрав пару кружек, подхожу вплотную к девушке. Чувствую невероятный аромат свежих персиков.