Книга Цыганская невеста, страница 11 – Яна Лари

При слове "груз" моё сердце срывается куда-то вниз, одновременно с серебристой зажигалкой. Я по инерции продолжаю движение, а вот её хозяин наоборот притормаживает.

Прокушенная вследствие неловкого столкновения губа кровоточит, отчего железный привкус бьёт по нервам нарастающей паникой.

— Ты в порядке? – Я вздрагиваю от хриплого голоса, а потом мы встречаемся глазами... Кругом люди, сотни людей, но все проскальзывают мимо смазанным фоном. Чувствую себя беззащитной и маленькой под тяжёлым взглядом цвета кофейных зёрен. Какая-то парализующая беспомощность въедается в каждую мою мысль, в каждый атом, и он это видит. Видит, как у меня вздрагивают плечи. Как напряжённо я ловлю его движения. Суровая линия мужских губ вдруг ломается кривоватой усмешкой. – Позволишь?

Смысл прозвучавших слов тонет в топкой удушающей волне неприятия.

У него в багажнике труп.

Эти длинные, тёплые пальцы, что касаются моего подбородка, возможно, трогали чьё-то мёртвое тело.

Стоп. Что? Касаются?!

Ступор рассеивается внезапно. Окружающий мир взрывается, оглушая криками торговцев и грузчиков, и я, брезгливо ударив по протянутой руке, срываюсь в обратную сторону.

Найти Дари не составляет труда, наш рынок невелик – девять рядов пёстрых палаток. Сестра стоит сразу за углом, всё ещё торгуется со взмокшей девицей, потрясая перед бедняжкой пучком петрушки. Видимо времени прошло намного меньше, чем мне показалось.

— Ну что, купила груши?

— Я? Нет... Не нашла.

— Пошли, там за палаткой с цитрусовыми, дедок должен стоять.

Дедок действительно стоит в указанном месте, зажатый между ящиками с лимонами и ступеньками дешёвой пельменной. Пока Дари торгуется, я снимаю с весов тонкий пластиковый пакет сочных груш, наиболее удачно перенёсших зиму, попутно присматриваясь к плетённым корзинкам.

— Рада, голову поверни. Только аккуратно! – Торопливый шёпот сестры вызывает недоумение, но я доверчиво поворачиваю лицо в указанную сторону, чтоб тут же вспыхнуть под пронзительным взглядом кофейных глаз. – Драгош. Твой жених. Тот, который шатен.

Драгомир

Нас разделяет расстояние в десяток шагов: меня и эту пугливую малышку, которая задала стрекача от одного невинного прикосновения.

Надо же, какая скромная. Родня может ею гордиться, но я вдруг ловлю себя на мысли, что раздосадован. Стою дурнем и смотрю заблудившимся взглядом на длинную юбку, прибитую ветром к стройным ногам: тонкую, манко льнущую к икрам, изредка оголяющую изящную щиколотку, и отчётливо чувствую, как собственные джинсы очень не к месту начинают жать в паху.

И это далеко не тот рефлекторный интерес, возникающий при виде обтянутого шортами упругого зада – примитивного, как рюмка водки натощак. Это что-то другое: терпкое, распаляющее. Впервые меня так ведёт от возбуждения, и одновременно от разочарования, что девчонка из наших. Для секса проще найти кого-то из местных и разбежаться потом без взаимных претензий. От этой же подарками не откупишься, а брак – неравноценная цена за пару горячих часов в гостиничном номере. Тем более что стараниями деда, я практически впрягся в этот хомут.

По-хорошему я должен отвернуться и продолжить высматривать местных умников, не придумавших лучшего заработка, чем старый добрый бизнес на номерах, скрученных с наших машин. Их расчёт не лишён смысла: ни один уважающий себя ромал не станет связываться с полицией. Обращаться за помощью к гаджо – позор. Проще заплатить, сотня-другая баксов при наличии новенького Кайена, явно не проблема.