Книга Танец со Смертью, страница 87 – Антонио Морале

Джимми нахмурился, глянул на меня, получил лёгкий утвердительный кивок и чуть расслабился.

— Человек десять. Две бронированные машины, — продолжал разговор русский. — Видел только дробовики… Нет. Не похоже. Точно не полиция. Уж поверьте… — он поёрзал на сидушке, покосился в нашу с Джимми сторону, выслушал невидимого собеседника и заметно тише ответил: — Нет. О деньгах ничего не говорили. Про Гарика тоже ни слова… Нет, Сэма тоже не упоминали. Говорят, что хотят встретиться лично… Да…

Русский снова ненадолго замолчал. Некоторое время слушал собеседника, пару раз коротко кивнул и наконец произнёс:

— Хорошо. Я понял, — он отвёл трубку от уха, посмотрел на Джимми и на английском произнёс: — Сегодня. В девять вечера. Где хотите встретиться?

Санчес назвал адрес старой строительной площадки недалеко от промышленной зоны, Виктор повторил адрес по-русски и через пару секунд вернул трубку Джимми.

— Я могу ещё чем-нибудь помочь вам? — улыбнулся он.

— Пока нет, — качнул Джимми головой.

— Значит, я могу идти?

— Ты куда-то спешишь?

— Вообще-то, я собирался домой… — мечтательно вздохнул наш гость.

— Покатайся пока с нами. Через часик сами доставим тебя к твоему боссу, а потом уже можешь ехать хоть домой, хоть по бабам.

— Звучит так, будто я у вас в заложниках, — возмущённо нахмурился русский.

— Просто хочу убедиться, что встреча состоится, — возразил Джимми. — Я же не знаю, кому ты звонил и о чём говорил. Может, ты просто поговорил со своей бабой о погоде и о том, какого цвета трусики на ней сегодня, а мне назвал случайное время несуществующей встречи…

— Хм… Звучит разумно… Нужно было на английском говорить, да? — виновато поморщился он.

— Было бы неплохо…

— А я как-то не подумал об этом… Ну да ладно, в следующий раз буду умнее.

— Угу, — буркнул Санчес.

Русский тяжело вздохнул, покрутил головой по сторонам, устроился поудобнее, нагло раздвинув плечами парней Джимми, и поинтересовался:

— Выпить у вас ничего не найдётся, случайно?

* * *

Ровно в девять вечера мы свернули с тёмной промышленной улицы на длинный спуск, ведущий в сторону океана, и через минуту въехали на бетонную площадку недостроенного терминала возле порта.

Русские нас уже ждали. Четыре тёмных Mercedes стояли полукругом, развернувшись фарами в нашу сторону, а возле машин неторопливо курили и переговаривались человек двадцать суровых русских парней, обвешанных автоматами и короткими карабинами.

Самая обычная стрелка из 90-х… Ничего необычного… Никогда не думал, что смогу не только наблюдать её вживую, но и окажусь её непосредственным участником.

Да уж… Как говорила моя верующая лишь в партию и Юрия Гагарина бабуля из славного города-героя Орла: «Неисповедимы пути Господни, Алёшенька…»

В прошлую встречу теперь уже покойного Джека с русскими они тоже приезжали «поговорить» похожим составом. Человек двадцать, четыре джипа, автоматы и гранатомёты против нескольких охранников с пистолетами.

В этот раз мы решили не повторять чужие ошибки и не приезжать на перестрелку с ножами. В этот раз мы подготовились чуточку получше…

Наш «Suburban» медленно выполз на площадку первым, следом, чуть правее, удерживая дистанцию, шёл второй. За толстым затонированным стеклом я видел, как несколько русских перестали разговаривать, побросали недокуренные сигареты, перестав подсвечивать красными тлеющими светлячками свои лица в темноте, и повернули головы в нашу сторону.