Книга Танец со Смертью, страница 57 – Антонио Морале

— Хм… — хмыкнула блондинка, перелистнула пару страниц и задумчиво нахмурила лобик…

Угу… Почему-то раньше я не сильно помнил песни. Ну так, пару строк, особо прилипчивый и въевшийся в память куплет — это да, но не целиком… Но чем лучше становился мой английский, тем чаще в голове начали складываться давно забытые тексты целиком.

Я уже восстановил большую часть будущей «It’s My Life» Bon Jovi и почти полностью записал «Californication» Red Hot Chili Peppers. В последней оставалось несколько мест, в которых я не был уверен на сто процентов, но зато я точно помнил, что сами «Перцы» выпустят свой хит лишь в конце 90-х, так что время у меня ещё было.

Это даже забавно. При желании, я хоть сейчас мог выпустить альбом песен и стать богатым и знаменитым. Тем более, деньги у меня на это были, а нужные связи я нашёл бы через Мишель… Проблема была не в текстах, а в музыке — я не был профессиональным музыкантом и воспроизвести аранжировки, партии инструментов я не смогу… Могу только примерно насвистеть мелодию.

Хотя это тоже была не особо серьёзная проблема — я просто могу найти людей, которые помогут мне и в этом…

Самая главная проблема была в том, что не лежала у меня душа к этому. Нет, не к песням, а к присвоению чужого. Одно дело вложить деньги в фильм, акции или компанию, другое дело — написать сценарий и выдать его за свой. Или песню… Или «изобрести» и открыть книжный интернет-магазин чуть раньше одного ушлого паренька из Альбукерки, или нанять парочку гиков, дать им задание написать код для поисковика с названием «Шмугл» и заставить весь мир «шмуглить» поисковые запросы. Вот только присваивать чужие идеи было как-то противно…

— Чёрт… А вот это прям очень ничего! — удивлённо пробормотала Мишель.

— Что именно? — снова обернулся я, переодевшись наконец в свой деловой костюм, в этот раз решив надеть его без пиджака. Только не в такую жару…

— Вот этот кусок о Голливуде, продающем людям красивую пластиковую мечту, — постучала она пальцем по странице и вопросительно взглянула на меня. — Кто это исполняет? Я такого не слышала.

— Да какая-то группа, — пожал я плечами. — Не помню уже.

— А песня как называется?

— Тоже не помню.

— У тебя просто потрясающая память, — язвительно хмыкнула Мишель. — Если вспомнишь, дай мне знать — хочу послушать в оригинале.

— Угу, — буркнул я. — Ну, я готов. Едем?

— Едем, — согласилась Мишель, отложила мою тетрадку с заметками и неохотно поднялась с моей постели. Вернее, матраса. Нормальную кровать я так и не купил…

Через несколько минут мы спустились вниз, забрались в «Мерседес» Мишель, я глянул по зеркалам, завёл двигатель и неторопливо тронулся, отъезжая от тротуара…

Серый «Форд» объявился у нас на хвосте, едва мы отъехали от моего будущего отеля, и всю дорогу держался на пару машин позади нас, стараясь не отставать, и при этом не сильно мозолить глаза, пока я не сбросил его на очередном светофоре…

Через двадцать минут я припарковался напротив дома Мишель, вышел из машины вслед за блондинкой и задержался возле водительской двери, делая вид, что копаюсь с замком. Проводил взглядом неторопливо проехавший мимо серый «Форд», успев рассмотреть двух мужчин на передних сиденьях, закрыл авто и двинулся в дом вслед за Мишель.

Хм… Выходит, они знают, где живёт юристка, и, потеряв меня на дороге, всё равно приехали сюда? Всё страньше и страньше…