Книга Фиалка для мажора, страница 4 – Карина Мин

Чувствуя, как к щекам предательски приливал жар, я начала интенсивно обмахиваться ладонью, списывая всё на душное июньское солнце. Мол, мне просто жарко, Романов, а твои мажорские замашки тут вообще ни при чём.

— Диктуй номер, Юлия Степановна, — Олег достал из кармана брюк новенький айфон последней модели. — Или мне придется караулить тебя у общаги с рупором?

Внутри у меня всё испуганно сжалось. В голове тут же всплыл жирный, подчеркнутый пункт из должностной инструкции: «Сотрудникам запрещено обмениваться личными контактами со студентами. Вся коммуникация — строго через корпоративную почту». Если бы декан узнал, что я продиктовала Романову свой личный номер, меня вышвырнули бы отсюда в тот же день без выходного пособия.

Но, с другой стороны, было глупо соглашаться на сделку века и врубать заднюю из-за строчки в инструкции. Раз уж решила рискнуть ради светлого будущего без нищеты — надо идти до конца.

— Очень смешно, — фыркнула я и, мысленно попрощавшись с чистой трудовой книжкой, послушно назвала цифры.

Романов быстро набрал комбинацию, и в моей сумочке тут же отозвался виброзвонком мой телефон.

— Напиши мне в телеграм, как дойдешь до комнаты, — скомандовал Олег, пряча мобильный обратно. — И да… Давай подвезу тебя до общаги?

— Не стоит, — я качнула головой, восстанавливая дистанцию. — Лимит близкого общения на сегодня исчерпан. До завтра.

Я уже развернулась, чтобы уйти, но его голос догнал меня:

— До субботы, Фиалка, — прозвучало мне в спину нараспев. И с такой уверенной интонацией, будто Олег Романов уже считал меня своей. — Постарайся не скучать по своему жениху.

Я не обернулась, только ускорила шаг. Шла по аллее, спиной чувствуя его жгучий, провожающий взгляд. Сердце колотилось где-то в самом горле, а ладони слегка подрагивали.

Кажется, я только что ввязалась в очень, очень опасную игру, но обратного пути у меня уже не было.

Субботнее утро началось не с кофе, а с панического взгляда на настенные часы. До трех часов дня оставалось всего ничего, а внутри меня до сих пор шевелился липкий страх, нашептывающий, что я совершаю самую большую глупость в своей жизни.

Я села на кровати, потирая заспанные глаза, и по привычке потянулась к телефону. Экран моргнул, высвечивая входящее от Олега Романова. Точнее, от контакта «Романов», как я его записала, а вот на его экране, судя по всему, я теперь фигурировала иначе.

Олег Романов: Спишь, Фиалка? А твоя будущая бабушка уже выбрала меню для ужина. Учи матчасть.

Я невольно улыбнулась, вспоминая, как полночи мы провели, уткнувшись в экраны. Началось всё с того, что Романов скинул мне несколько скриншотов с платьями. На фото были только сами наряды на моделях: парень предусмотрительно обрезал названия брендов и ценники, видимо, чтобы я не упала в обморок от количества нулей.

Но на этом он не остановился и быстро превратил наш чат в штаб по планированию секретной операции. Романов присылал мне подробнейшие, чуть ли не поминутные инструкции: во сколько приедет, куда мы заедем сначала, какие вопросы может задавать его консервативная бабуля и как на них отвечать, чтобы не провалить легенду.

В какой-то момент я не выдержала и набрала ответ, пряча лицо в подушку:

Юля: Романов, если кто-то случайно заглянет в твой чат с «любимой девушкой» и увидит эти сухие должностные инструкции, то решит, что ты нанимаешь киллера или агента под прикрытием, а не зовешь замуж.