Книга Бесы на краю империи, страница 68 – Ян Бадевский

— И это, поверь, большой прорыв, — добавила Маро.

— Подождите, — я посмотрел на Хасана, потом на супругу. — У нас каждый день вылетают в трубу сумасшедшие деньги. И они даже условия не выдвинули?

— Тебе объяснят, что к чему, — ответил Хасан. — Исходя из этого, вы сможете выработать компромисс.

— Они осознают, что я могу перебить всю их верхушку?

— Поверь, осознают, — хмыкнул старик. — Справки уже навели. Именно поэтому они перестали вести диалог с позиции силы, брат. И ещё. Они заявили, что ты получишь очень конфиденциальные сведения. Не подлежащие разглашению. И на тебя возлагается большая ответственность.

— Круто, — я бросил взгляд на сверкающую гладь озера за окном. — И кто он такой, этот мужик из епархии?

— Насколько мы поняли, мощный морфист, — сказала Маро. — Со специфическими техниками. Он… вроде агента, выполняющего в Церкви особые поручения.

— Я уже инквизиторами наелся.

— Брат, это их условие, — сказал Хасан. — Ты должен принять этого мужика и поговорить с ним.

— Да я уже понял. Когда он сюда явится?

— Он уже в пути, — ответила Маро.

* * *

Отшельник Кариус.

Так он себя называл.

Церковники не обманули — этот тип выехал из Фазиса в тот же день и прибыл к нам в усадьбу через несколько часов после состоявшихся переговоров. Что интересно, никаких балахонов, ряс и прочей мути он не носил. Одевался по погоде — шорты, белая рубашка, солнцезащитные очки. Только на шее висел серебряный медальон с непонятным символом. Я такого раньше не видел.

На вид отшельнику было под…

Сложно определить.

Издалека, пока он шёл от мотороллера к парадному крыльцу, я решил, что этот фанатик совсем старый. Наверное, из-за седых волос. Длинных, собранных в пучок на затылке. Плюс борода. Густая, по грудь. Тоже седая. А когда я с ним здоровался в кабинете, мнение поменял. Лет тридцать пять или около того. Но жизнь его потрепала знатно. Без вариантов.

— Просто Кариус, — сказал отшельник. — У меня нет титулов, санов и всего такого.

— Люблю простоту, — я кивнул. — Тогда зовите меня Сергеем. Или бароном. Как удобно, в общем.

— Не вопрос, — широко улыбнулся визитёр.

— А почему вы отшельник? — я указал морфисту на кресло, а сам вытащил из заранее созданного холодильника графин с морсом. Стаканы отыскались в одном из ящиков стола.

— Ну, я отшельник. Живу один. Высоко в горах. Почти ни с кем не общаюсь, если этого не требуют обстоятельства. Провизию мне доставляют.

— Понятно, — я взглядом указал на графин. Кариус кивнул. Боги, какие у них имена похожие. Словно запустили бредогенератор. — Хотя, если честно, не совсем понятно.

Отшельник рассмеялся.

Я наполнил два стакана ледяным напитком. Второй стакан придвинул гостю.

— Считайте издержками профессии, — пояснил визитёр. — Большую часть работы я проделываю во сне.

— И что это за работа?

— Кража чужих воспоминаний, разумеется.

— Всех подряд?

— Зачем же, — обиделся собеседник. — Наиболее интересных. Ярких. С изюминкой. Путешествия, интересные события. Войны. Спорт. Недавно вот стащил слепки с парусной регаты в Тихом океане.

— Хм, — я пригубил напиток. — И что мешает вам жить среди людей?

— Избыточный фон, — честно признался церковник. — Обилие информационного мусора. В моём деле нужны свежие, ничем не замутнённые воспоминания. Которые я передаю… собственно, по этой причине я здесь.